Valence Rouzaud est un poète épistolier qui a rejoint l'Académie de la Poésie Française, au printemps 2025. Il a déjà publié plusieurs recueils de correspondances qui s'adressent  à ses maîtres en poésie Baudelaire, Rimbaud, Verlaine, de Nerval mais également à des poètes contemporains. C'est ainsi que dans le prochain numéro de l'Albatros, il répond à Estelle fournier, touché par son poème 

Valence Rouzaud livre une version enrichie de 21 lettres son recueil « qui connaît la muse a vu la fée ». Dans ce nouvel opus, il nous ouvre les portes de son usine à rêves où le monde raisonne enfant et le rêve en adulte. Au fil des 137 pages, il promet mille vies à celui qui possède un crayon ou qui choisit un mot, l’aime passionnément et le relie à d’autres. L’écriture doit être un carrosse et le poète son cocher.

Tout au long des échanges épistolaires, sa plume chante la beauté du Cotentin, égratigne au passage Robot en chef 666 puis se fait toute douce devant un petit pois.

Emma

Petit-pois mon enfant

je sais ton chagrin.
je sais tes trente ans.

Petit pois mon enfant

peut-être pas le surfer

d’Argent, mais j’en suis

sûr quelqu’un t’attend.

Petit-pois mon enfant

je sais ton chagrin

je sais tes trente ans.

LE CYPRÈS

Un homme s’arrête pour contempler la plaine.

Ce marcheur vient de loin mais il connaît l’endroit,

Il sait tous ses secrets, ses histoires anciennes

Que l’on confiait parfois dans l’ombre des sous-bois…

Il cherche du regard le mât d’un grand cyprès,

Signe de bienvenue, de vie, d’éternité

Qui dresse son pinceau pour dessiner le ciel

Au vent doux de la plaine, au chant doux des sittelles...

L’homme sourit soudain et ses yeux sont humides,

Une larme s’échappe et se perd dans ses rides

Car l’arbre est toujours là, qui ploie sous le mistral

Au vent doux de la plaine, au chant doux des cigales…

Son père l’a planté, il y a si longtemps,

Ce jour où il est né, sur ce sol ancestral…

La terre n’est plus sienne et qu’importe à présent…

Car l’arbre est toujours là pour raviver le bal

Des souvenirs précieux qu’on emmène avec soi,

D’où fusent des rêves et des rires d’enfants,

L’innocence des jours livrés au tempo lent

Des purs moments de grâce où l’on devient tous rois

Sous l’ombre salutaire que l’on se partage

Au vent doux de la plaine, au chant doux des feuillages…

Estelle Fournier