Chers amis abonnés ou non à l'Albatros, Le numéro 161 de la revue est bloqué à l'imprimerie en raison de la pandémie ... J'ai pu insérer les pages sur notre Site . Toutefois aucune reproduction de photo n'a pu s'insérer (Je n'ai pu insérer que le format .doc)... Il est donc possible qu'un texte soit décalé.... En ce qui concerne la table des matières elle ne s'affiche pas non plus... Enfin vous aurez le loisir de découvrir votre texte et le texte de vos amis poètes..... Avec mon amitié. Thierry
ACADÉMIE DE LA POÉSIE FRANÇAISE
(A.D.L.P.F.)
(Association déclarée loi de 1901)
L’Académie a pour but conformément à ses statuts, sans aucune référence politique, ethnique ou confessionnelle quelconque, d’assurer la pérennité et le développement de la poésie française.
MEMBRES DU BUREAU :
Maurice DE MEURE, président d’honneur
Marie-Thérèse ARNOUX, vice-présidente d’honneur
Thierry SAJAT, président
Didier PORCHAIRE, trésorier
Monique LAHOSTE, trésorière adjointe
Daniel ANCELET, vice-président
Roland JOURDAN, vice-président
Yves TARANTIK, communication, conseil
Georges RABAROUX, communication
Jean-Pierre MERCIER communication, conseil
Christine TOURNIER, secrétaire et administratrice déléguée
Toute fonction au sein de l’Académie, tant du Bureau directeur que du Conseil d’Administration comme des délégations, relève du plus intégral bénévolat, aucune rétribution ne pouvant être accordée ni acceptée quel que soit son titre ou sa forme.
CONDITIONS D’ADMISSION
En qualité de membre actif :
1) Joindre un C.V. (en indiquant s’il y a lieu les œuvres publiées).
2) Joindre trois poèmes en vers.
Après appréciation du Comité de lecture, la candidature est soumise au Conseil d’Administration qui décide sans appel et n’est pas tenu de faire connaître les motifs de sa décision. Si l’admission est prononcée sur avis favorable le candidat en est avisé et prié d’acquitter le droit d’inscription et la cotisation annuelle conséquente...
Ainsi, seule, cette procédure peut faire octroyer la qualité de membre actif.
Bulletin d’abonnement en page volante
LES MERCREDIS POÉTIQUES
Nos rencontres du mercredi après-midi au café François Coppée sont maintenues grâce à la diligence de M. Roland Jourdan, de Daniel Ancelet et de Thierry Sajat (tel 06 88 33 75 24)
Il s’agit de partage poétique autour d’un verre dans cette agréable salle à l’étage.
La rencontre est ouverte à tous, poètes venus d’autres associations mais aussi toute personne aimant écouter et/ou lire la poésie.
Ce moment garde la particularité de promouvoir la poésie rimée, les formes fixes lues peuvent être présentées.
Venez nombreux !
Tous les seconds mercredis de chaque mois à partir de 15 h
Café François Coppée
1, boulevard du Montparnasse 75006 Paris
Métro Duroc, ligne 13
LE TRAITÉ D’HERMINE VENOT-FOCKÉ
« Poète, prends ton luth », le merveilleux abrégé d’art poétique de notre regrettée présidente, Hermine Venot-Focké, précis couronné par l’Académie Française, nous manque.
Retrouver ses précieux conseils et ses explications claires des règles – rimes féminines et masculines, césure, hiatus, élision… – ainsi que des formes fixes – sonnet, rondel, rondeau, pantoum, triolet, terza rima, villanelle, … – est désormais possible !
Grâce à Lydie Pinoy, un extrait a été réimprimé. Vous pouvez le commander en adressant vos nom, prénom, adresse et numéro de téléphone à la trésorière avec le règlement de 5 € par exemplaire + 2 € de frais de port, par chèque bancaire à l’ordre de l’ADLPF
Adresse Trésorier
ADLPF – Trésorier Chez Thierry SAJAT
5 rue des Fêtes 75019 PARIS.
Siège administratif
Pour tout ce qui concerne vos envois
à l’Académie ou à l’Albatros, adressez-les :
ADPLF chez Thierry SAJAT
5, rue des Fêtes
75019 PARIS
06 88 33 75 24
Courriel : thierrysajat.editeur@orange.fr
1 – Si possible adressez des textes dactylographiés
2 – Pour les poèmes n’en envoyez à la fois pas plus de trois (en indiquant votre préférence mais le comité de lecture avisera quant à lui sur le choix ... )
3 – Ne manquez pas de signer très lisiblement vos envois et n’omettez pas votre adresse, votre numéro de téléphone ainsi que votre adresse courriel pour le Bon à Tirer de votre poème
Merci
*
LE SITE INTERNET DE L’ACADÉMIE
Pour accéder au site
– Taper l’adresse suivante dans l’onglet en haut de page :
http://academiedelapoesiefrancaise.com/ ou
Envoyez vite vos poèmes, vos remarques, vos articles aux l’adresses mail suivante :
thierrysajat.editeur@orange.fr
DÉLÉGATIONS DE L’ACADÉMIE
DÉLÉGATIONS RÉGIONALES :
ALSACE et LORRAINE (Bas-Rhin, Haut-Rhin, Meurthe et Moselle, Meuse, Moselle, Vosges) : Albert SPEHNNER, 6 rue d’Arras – 67000 Strasbourg.
BOURBONNAIS : délégation à pourvoir
BOURGOGNE: MME Odile COCHE-DURY, 25 rue Charles-Giraud – 21190 Meursault. Tél.: 03.80.21.20.25.
BRETAGNE (Côtes du Nord, Finistère, Ille et Vilaine, Morbihan, Loire Atlantique) : Annick PÉGEAULT-CUEFF, 9, rue du Lion d’Or – 22100 Lanvallay-Dinan.
CENTRE-VAL DE LOIRE (Cher, Eure-et-Loir, Indre, Indre-et-Loire, Loir-et-Cher, Loiret) : Jean-Pierre MERCIER, Résidence de Pignoux, 125 D rue Charlet, 18000 BOURGES
CÉVENNES (Ardèche, Gard, Lozère) : Gérard LAGLENNE, 12 Boulevard de Lachaud – 07600 Val-les-bains – gerard.laglenne@orange.fr
CHAMPAGNE-ARDENNES (Ardennes, Aube, Marne, Haute-Marne) : délégation à pourvoir
LANGUEDOC MÉDITERRANÉEN (Aude, Hérault, Pyrénées-Orientales) : Marie-Rose COURTIEU, 38 rue de Bruxelles – 11000 Narbonne.
LIMOUSIN : délégation à pourvoir
midi-pyrÉnÉes : délégation à pourvoir
NORD : Henri CLAVERIE, 369 Bd Basly – 62110 Hénin-Beaumont.
NORMANDIE : Martial MAYNADIER, 1 rue des Aubépines – 27930 GRAVIGNY
Provence-CÔte d’Azur : Guy Feugier, 47 bis rue Monte-Cristo – 13004 Marseille. Tél. : 06.07.71.33.69
RHÔNE-ALPES : Lauriane Manneville, 155 passage de la chenaillette - 01170 Gex - Tél. : 06.84.91.17.22
TOURAINE : délégation à pourvoir
DÉLÉGATIONS DÉPARTEMENTALES :
AIN-RHÔNE : rattachée à Rhône-Alpes
ALPES-MARITIMES : Guy Feugier, 47 bis rue Monte-Cristo – 13004 Marseille. Tél. : 06.07.71.33.69
ALPES DE HAUTE PROVENCE : Guy Feugier, 47 bis rue Monte-Cristo – 13004 Marseille. Tél. : 06.07.71.33.69
ARDÈCHE : Gérard LAGLENNE, 12 Boulevard de Lachaud – 07600 Val-les-bains – gerard.laglenne@orange.fr
BOUCHES DU RHÔNE : Guy Feugier, 47 bis rue Monte-Cristo – 13004 Marseille. Tél. :06.07.71.33.69
CORRÈZE : Albert Lachaud, “Le Moulin du Tailleur” – 19170 Tarnac.
CORSE : Mathieu LUCIANI, Résidence Colomba B – 20200 Bastia-Toga.
CÔTES D’ARMOR : Annick PÉGEAULT CUEFF, 9, rue du Lion d’Or – 22100 Lanvallay-Dinan.
CÔte d’or : Mme Odile COCHE-DURY, 25 rue Charles-Giraud – 21190 Meursault. Tél.: 03.80.21.20.25.
DEUX CHARENTES : délégation à pourvoir
DRÔME : rattachée à Rhône-Alpes
GARD : Gérard LAGLENNE, 12 Boulevard de Lachaud – 07600 Val-les-bains – gerard.laglenne@orange.fr
HAUTE GARONNE : délégation à pourvoir HAUTES-ALPES : Délégation à pourvoir. Candidatures à soumettre.
HÉRAULT : Marie-Rose COURTIEU, 38 rue de Bruxelles – 11000 Narbonne.
HAUTE VIENNE : Lucette MORLIÉRAS, 146 rue Armand Dutreix – 87000 Limoges.
HAUTE SAVOIE : rattachée à Rhône-Alpes
HAUTS DE SEINE : Luce DULAC, 31 rue de Bellevue – 92260 Fontenay-aux-Roses. Tél.: 01.46.60.79.21.
ILLE ET VILAINE : Paul LEVREL, 14 impasse du Champ de la Vigne – 35100 Rennes.
ISÈRE : Georgia KIOULOU, 1 rue Auguste Renoir – 38400 Saint Martin d’Hères.
LOIRE : rattachée à Rhône-Alpes
LOZÈRE : Ludovic CHAPTAL, Résidence Foch – 12 bis av Foch – 48000 MENDE
MAINE ET LOIRE : Jean-Jacques JULLION, 16 rue Roc Épine – 49100 Angers. Tél. : 02.41.88.86.29.
MONACO : Guy Feugier, 47 bis rue Monte-Cristo – 13004 Marseille. Tél. : 06.07.71.33.69.
NIÈVRE : MME Odile COCHE-DURY, 25 rue Charles-Giraud – 21190 Meursault. Tél.: 03.80.21.20.25.
PAS DE CALAIS : Francine GREGSON, 29 rue des Anglais – 62930 Wimereux.
PYRÉNÉES ATLANTIQUES : Renée GIRAUDEAU, 28 bis, rue des Cinq Cantons – 64600 Anglet.
PYRÉNÉES-ORIENTALES : rattachées au Languedoc-Roussillon.
HAUTES PYRÉNÉES: Marie-Thérèse BAURENS, Résidence Bellevue – Bâtiment B2, 230 rue Pasteur – 65300 Lannemezan.
SAONE ET LOIRE : MME Odile COCHE-DURY, 25 rue Charles-Giraud – 21190 Meursault. Tél.: 03.80.21.20.25.
SAVOIE : rattachée à Rhône-Alpes.
SEINE-SAINT-DENIS: René COSTA, 25 rue du Docteur Vaillant – 93220 Gagny.
TARN et AVEYRON : Pierrette CHAMPON-CHIRAC, 29 avenue d’Albi – 12170 Requista.
TARN et GARONNE : Andrée CHABROL VACQUIER, 1270 avenue de Fonneuve – 82000 Montauban.
VAL DE MARNE : Jean-Michel COPIN, 24 avenue des Bordes – 94510 La Queue en Brie. Tél. : 01.45.94.32.79.
VAR : Jeanne-Marie PARA, chemin de la Canolle – 83000 Toulon.
Tél. : 04.94.24.42.69.
et Solange EYMARD, Le Choucas, 43 rue Vincent Scotto – 83000 Toulon. Tél. : 04.94.03.12.32.
VAUCLUSE : Hélène-Marie MASSONE, 40 impasse de la Bade – 83000 Toulon.
YONNE : MME Odile COCHE-DURY, 25 rue Charles-Giraud – 21190 Meursault. Tél.: 03.80.21.20.25.
DÉLÉGATIONS ÉTRANGÈRES :
ALLEMAGNE : Dr Y. NATHAN, Bismarsk strass 46 D 1419 Berlin.
BELGIQUE : Marcellin NISOLLE, 27 rue Maigret – 7330 St Ghislain.
GRÈCE : Miranda JOANNINOU, rue Adramylion – Athènes. †
SUISSE : rattachée à Rhône-Alpes en l’attente d’un nouveau délégué.
U.S.A : Richard BERRONG, 2317, 17th Street – OH-44223 – Cuyahoga Falls.
MAROC : Ryad SAHYOUN, collaborant notamment au quotidien « Le Matin du Sahara et du Maghreb ». Ville Chems Doha, Bd du Lido, Casa Anfa.
Russie : Mlle Liouba TCHITAKHOVA, rue Tchétchérine 12/2 Appt. 203 – 129327 Moscou.
SÉnÉgal : M. Amidou SALL, Quai 4 Senghor - BP 6319 – Dakar Étoile / Sénégal.
Thierry SAJAT
* Documents joints pour votre inscription.
Chers Poète et Chers lecteurs,
Alors que votre revue paraît durant la période de la vingt-deuxième édition du Printemps des Poètes dont le thème est "Le courage", vous êtes invités à parcourir, butiner au fil des pages, les poèmes qui vous plaisent et vous font rêver.
Dans ce numéro, nous rendons hommage à Yves-Fred Boisset, l’Ami Poète qui nous a quittés, pour lequel notre Académie consacrera un après-midi l'automne prochain, en présence de sa famille et de ses nombreux Amis..., pour entendre ses vers dits et chantés, pour évoquer sa mémoire.
Des poèmes et des articles étoffent ce numéro bien complet, notamment sous la plume de Louis Delorme avec son écrit sur la ponctuation ; sous la merveilleuse plume de Daniel Ancelet qui nous dit que la poésie est une chanson douce ; sous la plume non moins talentueuse de Patrick Picornot avec son bel article sur l’octosyllabe.
Nous évoquerons également le poète Gérard Laglenne que nous avons fêté lors de notre dernière Assemblée Générale, en lui remet-tant un Prix pour l’ensemble de son œuvre…
Des poètes nous rejoignent. L’ADLPF continue sa quête, défendant la poésie classique et néoclassique, celle que vous aimez.
Dans le numéro prochain nous insérerons la photo des poètes (sauf ceux qui refuseront). En effet, beaucoup me demandent qui est l’un ou l’autre auteur, si nous l’avons déjà vu, etc… A suivre donc.
Il est important que l’Art poétique dont nous sommes les passeurs demeure dans sa noblesse originelle.
Pour conclure je citerai Horace : Est-ce à la nature, est-ce à l'art que la poésie doit son mérite ? On se l'est demandé. Pour moi, je ne vois pas ce que pourrait l'effort sans une fertile veine, ni le génie sans culture ; l'un a besoin de l'autre, tous deux s'entendent et collaborent .(Horace).
A votre plume !
Thierry SAJAT
Etoile
de Noël et gui du Nouvel An
Rutilants de cadeaux, de l'éclat des guirlandes,
Vous réveillez en nous les folles sarabandes
Pour un temps retrouvées,
de nos rêves d'enfant.
Un grand souffle d'amour, de paix et de
bonheur
Dissipe le brouillard de l’humaine détresse ;
Chacun ressent en soi ce
frisson d'allégresse
Que la nuit merveilleuse apporte au fond des
cœurs.
Miracles de l'espoir, toujours
recommencés
Et vœux traditionnels que l'amitié
répète,
Pourquoi finissez-vous dès que s'éteint la
fête,
Que de nouveaux soucis, déjà sont
annoncés ?
Que pour vous les bougies tremblantes du
sapin,
Humbles flammes d'espoir près de la cheminée
Demeurent allumées tout au long de l'année
Et la paix de Noël alors sera sans fin...!
Lucette MOREAU
l’Académie de la PoÉsie Française avec Les amis
de la poÉsie À Montmartre étaient présents
au Salon Évasion champêtre aux Granges le roi (91)
avec le poète Louis Delorme qui fut décoré
Les 26 et 27 octobre dernier, à l’occasion d’un Salon Evasion champêtre (peinture et poésie) présidé par notre ami poète Louis Delorme, avec la municipalité des Granges-le-Roi près de Dourdan, et son maire, Jeannick Mounoury, ainsi que Catherine Creignou, poètes et peintres se sont rassemblés.
Dès l’ouverture du Salon nous avons pu admirer les œuvres des peintres et découvrir les recueils de poèmes des auteurs présents.
Un concours de poésie pour enfants ainsi qu’un concours des meilleurs tableaux étaient organisés.
Organisée également par la mairie, sous la présidence du Poète Louis Delorme (le dimanche 27 octobre) la création et l’inauguration officielle de la Rue des Poètes chère à son cœur, en présence de Madame Jocelyne Guidez, Sénateur de l’Essonne.
Nous devons à Catherine Creignou, poète également, grangeoise, l’organisation, l’animation, ainsi qu’une remise spéciale de Prix à notre Cher Louis Delorme (qui n’était pas au courant) pour l’ensemble de son œuvre, après qu’il eût remis avec le Maire et les représentants de la municipalité ainsi que Catherine des récompenses aux enfants pour la qualité de leurs poèmes.
C’est le Sénateur, Madame Jocelyne Guidez qui remit à Louis Delorme, de retour dans la salle d’exposition, une magnifique distinction (médaille du Sénat). Le Maire, Jeannick Mounoury, lui remit également la médaille des Granges-Le-Roi.
La poésie ainsi que la chanson furent présentes durant ces deux journées. Les poètes déclamèrent leurs vers, entourés des magnifiques toiles de nos amis peintres. Les chanteurs Pierre de la Galite et Jean-Pierre Dejou animèrent ces moments d’amitié, sous le regard heureux de Louis Delorme.
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Thierry SAJAT |
Hommage à Yves-Fred Boisset
Par Christine Tournier
Ce dimanche 1er décembre 2019, un grand homme s’est éteint doucement. Il était mon mentor, mon ami, mon frère, et je l’aimais. C’était un être rare, engagé, dont la parole était toujours vraie, puissante et authentique, emplie d’intelligence et d’ironie sans aigreur. Il disait le monde sans avoir peur de dire, que cela dérange ou non, mais sans jamais d’acrimonie, même quand il s’insurgeait contre toutes les formes d’abus et de sottise. C’était un humaniste et cela transparaissait dans son écriture. En effet, il était poète, il était poète, au sens le plus noble du terme : les mots jaillissaient tout à la fois subtils et forts, non sans être dénués d’un sous bassement redoutable ; il savait tourner un vers avec talent car il était toujours dans l’essentiel. Yves-Fred était, tout simplement, « sans peur et sans reproche », exceptionnel.
La veille de son départ sur un autre chemin, nous conversions au téléphone. Sa voix était un peu haletante mais il faisait malgré tout un effort pour que je l’entende, avec gentillesse et générosité : il savait – et je savais – que c’était sans doute notre dernier entretien, aussi poursuivait-il le dialogue malgré son épuisement.
Lors de son anniversaire, le 26 novembre dernier, je lui avais adressé une carte par mail en lui souhaitant de longues années à venir. Je me permets de citer ici un extrait de sa réponse : « Est-ce enfin la fin du roman ? Il faut assumer son destin et regarder la vie en face. La mort aussi. C’est long la vieillesse et c’est mortel ».
Il avait du cran, du courage, de l’autodérision. Je ne l’ai jamais vu se prendre au sérieux même si le sérieux accompagnait sa vie. C’était un Monsieur, un Honnête Homme, droit, engagé, intransigeant vis-à-is de l’injustice et de l’avidité. C’était un humaniste - je le redis - sans conces-sion, dont le sens de l’honneur était prégnant.
Rédacteur en chef de « L’Initiation Traditionnelle » depuis de très longues années, j’ai eu l’honneur d’être son adjointe et d’écrire de nombreux articles dans la revue. Depuis quelque temps déjà – sentant la fin approcher – il avait confié la responsabilité à un homme très compétent, Bruno Le Chaux, qui doit à présent porter seul le devoir de rédacteur en chef, mais je ne suis certes pas inquiète à ce sujet. Les éditos d’Yves-Fred vibraient comme la scansion d’un message universel.
C’était un être rare, qui n’a jamais dévié de son éthique, qui n’a jamais faibli dans ses convictions, qui a déstabilisé bien des béni oui oui, mais toujours sans animosité ni prétention. Ce qu’il disait, il le pensait, il le ressentait et il le faisait.
Nombre d’entre nous font de la poésie. Lui était un Poète qui chantait l’amour des êtres et des choses, avec une intelligence et une richesse de vocabulaire exceptionnelles. J’adorais son humour froid imparable !
Ses recueils sont nombreux, aux titres évocateurs : « Des vagues et des femmes », « De colère et de feu », « De sagesse en folie » etc. J’aimerais achever l’hommage de cet ami réaliste tout ensemble qu’ésotériste, en rappelant son poème « Comment devenir vieux », extrait de ce dernier ouvrage cité :
Comment devenir vieux sans devenir chiant,
Est-ce irréalisable ou est-ce une gageure
D’oublier son passé mais sans être parjure,
De vivre sa tristesse en restant souriant.
Comment vivre longtemps sans être capricieux,
Sans être doctoral, sans brader sa culture,
Sans critiquer le monde et sa désinvolture,
Sans rejeter d’un mot les enfers et les cieux.
Comment voir que demain sera mieux qu’aujourd’hui
Quand on sait que demain n’est fait que de repères
Qui se diluent au gré de nos anniversaires
Et que notre futur chaque jour se réduit.
Je n’ai pas fait exprès de devenir vieillard,
Je le suis devenu comme on devient adulte.
Croyez-moi s’il vous plaît : vieux n’est pas une insulte
Même quand on le dit sur un ton égrillard. …/…
Quant à moi, mes amis, vous l’avez bien compris,
Je veux revendiquer librement sans ambages
Mon statut d’emmerdeur jusqu’aux derniers voyages.
Je n’aurai qu’un chagrin : ne plus voir mon Paris.
Yves-Fred laisse une place vide que rien ne pourra combler.
Christine TournieR
Hommage À Yves-Fred Boisset
Un ami est parti car il n’en pouvait mais ;
Il voulait décider du moment du départ.
Fidèle aux convictions qu’il a toujours semées
Son souffle en un sourire a cessé d’être un phare.
Il était un Monsieur qu’on appelle Honnête Homme.
Sa parole était vraie et s’exprimait sans peur.
Il conspuait les sots, les avides, ceux qu’on nomme
De titre opportuns, ridicules, des gageures.
La force de son Verbe interpellait chacun ;
L’humour parfois grinçant corrodait les hâbleurs ;
Le rythme de ses vers désignait les requins.
Il était plein d’amour et épinait ses fleurs.
Il demeure à jamais en ceux qui lui survivent
Comme un phare lumineux dans les pâles relents.
Sa présence immobile invitait les convives
De rimes bien tournées à s’enchanter du vent.
Je ne le pleure pas car il subsiste en moi ;
Il est de ceux que l’on ne peut pas oublier.
Sa verve intelligente, ses colères, ses émois,
Résisteront au temps car nous sommes reliés.
Christine TournieR
Par Jean-François Blavin
HOMMAGE À YVES-FRED BOISSET
Que de souvenirs m’assaillent quand je pense à Yves-Fred Boisset que nous connaissons, Nicole et moi, depuis une vingtaine d’années.
J’ai découvert au fil des saisons un homme à la personnalité attachante, généreuse et complexe. Alors quelques remarques partielles me viennent à l’esprit.
Je suis impressionné par son travail colossal de revuiste : c’est, avec Annie, l’aventure de la revue « La Braise et l’Étincelle » , ses 120 numéros, son volume de 2880 pages au total ; une revue marquée par un éclectisme témoignant de l’incessante curiosité d’esprit de ses fondateurs : la poésie, l’art, la réflexion philosophique, les points de vue divers y compris l’esprit de contradiction à soi-même nous faisant progresser dans la recherche des vérités, incertaines et révisables par définition. Là se donnent libre cours ses analyses mais aussi ses indignations au spectacle des injustices innombrables de nos sociétés, ses colères quand il fulminait alors qu’il constatait les faux-semblants de ses contemporains et leurs tartufferies de toutes sortes. Mais, comme nous appréciions son humour omniprésent, sa causticité à toute épreuve ! Et nous saluons en poètes et artistes particulièrement sensibles, son constant jeu avec les mots, sa virtuosité.
Son amour de la langue française était intransigeant, il ferraillait sans trêve pour son bon usage, dénonçant avec virulence les déconcertants barbarismes dérivés du sabir d’aéroport ou des modes managériales, elles aussi anglo-américaines. Tous les accrocs à la langue étaient recensés, souvent plaisamment ; c’était, par exemple, je cite un article « La chasse aux fôtes »- fôtes, étant orthographié : f-ô-t-e-s.
Il n’était pas seulement homme de l’écrit mais aussi homme de l’oral, il était incisif dans ses conférences ou dans l’animation de l’Onde Poétique de Radio Enghien, qu’il dirigeait avec François Fournet, émission à laquelle je participais parfois avec Nicole. Et, au-delà de cette époque, il y a les textes qu’il nous a confiés et que nous continuerons à faire vivre dans les cercles de poésie.
Et, en fin de compte, ce qui me touche peut-être le plus, c’est le titre de son éditorial n° 117, empreint de méditation philosophique, de conviction, mais aussi d’une humilité simple et profonde. Je le cite : « Je ne suis qu’un humaniste ».
Paris , le 11 décembre 2019 Jean-François BLAVIN
LA MEILLEURE AMIE DE VERLAINE
Elle hantait les jours et les nuits du poète
Sans répit voletant autour de son cerveau
Pour tisser patiemment les fils de l’écheveau
Qui mettront à merci sa raison et sa tête.
Il n’imaginait point qu’il courait à sa perte
Et que son pas pesant l’emmenait au tombeau
Où l’attendait déjà son cher Arthur Rimbaud,
L’un et l’autre séduits par une dame verte.
Cette dame, dit-on, avait un charme fou,
Elle était une fée allant de feinte en feinte,
Et les hommes suivaient l’ombre de son frou-frou.
Mais elle était le diable en ses habits de sainte.
Dans les meilleurs esprits, elle forait un trou,
Car cette fée avait la couleur de l’absinthe.
Yves-Fred BOISSET
« Poètes, je vous aime » Yves-Fred Boisset
GRAIN D’OR
Le reflet de sa jeunesse envolée
A sonné l’heure à la lyre d’Orphée.
Quand Cerbère laisse passer le Sort,
Au creux de sa main brille le grain d’or !
Louise ROUSSILLON
Par Louis Delorme
HOMMAGE à Yves-Fred BOISSET
J’ai rencontré Yves-Fred Boisset dans le cadre des Poètes du Dimanche, dans les années 95. Nous avons de suite sympathisé. Ce qui m’a séduit chez lui, c’est la qualité de sa langue tant pour la forme que pour le contenu. Le poète estimait qu’à côté de l’exaltation de la beauté, il y avait aussi l’engagement pour des idées incontestables. Voici ce qu’il écrivait en 98 un extrait de l’autobiographie qu’il nous avait donnée pour accompagner le premier Grand Prix qu’il avait obtenu lors de nos joutes annuelles : « Considère que la poésie est partage et, par conséquent, amitié. Mais qu'elle est aussi une forme d'engagement et qu'elle ne peut se tenir éloignée des problèmes de la société, qu'elle doit aussi servir à dénoncer les injustices et à œuvrer à la venue d'un monde plus fraternel. »
Voici un des poèmes qu’il m’avait donné pour Soif de mots N°5 où je l’avais invité :
les cathÉdrales
Comme glaives plantés dans le cœur des espaces,
Insolemment brandis sous l’arrondi des cieux
Pour drainer les courants et conquérir des grâces,
Les flèches de l’orgueil se dressent en tous lieux.
Fierté des bâtisseurs qui se disaient mystiques
Mais n’étaient que dévots enchaînés à leur foi,
Les temples des chrétiens en se voulant gothiques
Servaient la vanité de l’évêque et du roi.
Qui, voyant s’élever les cathédrales fières,
Songe à ces inconnus, ces pauvres journaliers,
Sans rites et sans noms, tâcherons des carrières,
Exilés des secrets au fond de leurs chantiers ?
Chaque pierre alitée au champ de ses pareilles
Témoigne dans le temps du sang des asservis
Qui signaient chaque jour de leurs marques vermeilles
Les ouvrages montés à l’aplomb des parvis.
A Partir de l’année 99, je me suis abonné à La Braise et l’étincelle, revue engagée, philosophique, littéraire, poétique qu’il conduisait avec son épouse Annie. Une revue en grand format, imprimée sur des pages A3 pliées en deux. Revue bimestrielle, six numéros par an qui fut éditée jusqu’en 2015. En voici le bandeau :
LA BRAISE ET L'ETINCELLE
JOURNAL BIMESTRIEL INDÉPENDANT
AU SERVICE DE LA FRANCOPHONIE
(membre de l'Union des Poètes Francophones)
ARTS - LETTRES - POÉSIE - ÉCHOS
Dans ce numéro 119, l’avant-dernier, Yves-Fred défend ainsi la langue française :
LE FRANÇAIS A LA CARTE
Les langues radicales, telle que la nôtre, se différencient des langues construites à partir d’emprunts divers, tel l’anglais par exemple. Autrement dit, le français ( mais il n'est pas le seul ) n'est pas un puzzle mais un édifice définitif et fixé pour toujours qui, après avoir été la langue officielle et unique du Royaume de France est, à présent, celle de la République française. Ceci est inscrit dans notre Constitution et seule une bande de galopins parlementaires réunis en congrès à Versailles aurait le pouvoir d'en amender les termes. Esp que, dans leur anglophonie hystérique, ils n'iront pas jusque-là.
En raison de son caractère définitif on peut comprendre que le français n'est pas une langue à la carte, c'est-à-dire une langue dont chacun pourrait à sa guise changer les règles syntaxiques, la précision des mots et les tournures de phrases.
On ne peut donc que condamner sans faiblesse ceux qui, profitant de leur statut public (politiques, journalistes, etc. ) se croient intéressants en usant de façon outrancière de néologismes inutiles, de confusion intellectuelle dans la recherche du mot qui porte justement par sa précision et en déformant la prononciation des mots même les plus courants. Ce sont ceux-là mêmes qui se tordent la bouche et se mordent la langue pour bien prononcer les mots anglophones tout en massacrant allègrement ceux de notre langue.
Dans cet avant-dernier numéro de ce journal, je me suis permis d'attirer l'attention du lecteur sur quelques manquements au français, pour la plupart commis chaque jour et même plusieurs fois par jour.
En vérité, il suffirait généralement d'un minimum de réflexion pour éviter de sombrer dans ce regrettable laxisme.
Vouloir parler correctement sa langue et s'y efforcer chaque jour, c'est par-dessus tout respecter ses concitoyens.
Yves-Fred Boisset, rédacteur en chef.
Le dernier numéro de La Braise et l’étincelle fait état de :
1995- 2015 / 20 ans / 120 numéros / 2880 pages
...Et le rideau tomba sur vingt ans de partage...
De belles plumes se sont exprimées dans La Braise et l’étincelle. Mais nous sommes tous rattrapés par l’âge et nous avons bien du mal à passer la main car il n’y a pas toujours quelqu’un pour la reprendre. C’est le lot des activités non lucratives. Nous garderons pourtant d’Yves-Fred Boisset le souvenir d’un lutteur, d’un défenseur bien déterminé des valeurs qui nous sont chères et particulièrement celle de notre langue. Et de notre pays.
Louis DELORME
Par François Fournet
Hommage À Yves-Fred
Yves-Fred, comment signifier l'ampleur de ta vie et la chance d'avoir vécu à tes côtés ? Tu étais écrivain, poète, philosophe, journaliste, confé-rencier, défenseur de la langue française. Tu savais dompter les mots et nous rendre leur saveur en sonnets et poèmes de toutes les rigueurs. Tu avais l'art de nous offrir le nectar du verbe dans sa quintessence pour le plus grand bonheur de tous. Pour toi la magie de la poésie n'avait pas de secret.
Mais avant tout tu étais l'ami fidèle, sincère et vrai dans tes passions et tes convictions. Tu faisais partie des tout premiers sur l'Onde Poétique de la station IDFM Radio Enghien. Par cette émission, ta voix a parcouru le monde, du Cameroun au Québec, la Belgique en passant par L'Arabie Saoudite. Tu savais ce que veut dire l’amitié et soutenait tous ceux qui avaient le don de faire vivre leur art. Dire que tu es parti est, à mon humble sens, déplacé. Tu vis en chacun de nous, dans la beauté de l'amitié et la passion d'honorer notre belle langue. Tu vis à chaque instant où nous voulons être vrais, droits et sincères dans la lumière de nos existences. Pour moi, Yves-Fred, tu étais un frère avec lequel j'avais un immense plaisir à échanger et partager nos réalisations. Lorsque je contemple le parcours de ta vie et le courage que tu as su montrer en toutes tes actions, j'affirme que tu demeures un grand. Merci de pouvoir encore te rencontrer au travers de mes plus beaux souvenirs.
François FOURNET
D’OÙ VIENT LA POÉSIE
On demande souvent d’où vient la poésie,
De la tête ou du cœur, et pourquoi pas du ciel ?
Le poète serait un dieu superficiel,
Abreuvé de nectar, engraissé d’ambroisie.
Les Muses souffleraient cette langue choisie
Qui glisse au long des vers, bonheur providentiel.
Le talent surgirait, c’est l’avis officiel,
Des mythes explosés en grains de fantaisie.
Et pourtant il est temps de rétablir les faits,
De briser le ronron des rimeurs satisfaits,
Aux fins de dénoncer cette grande imposture.
Nos tercets et quatrains comme des opéras
Remontent des enfers, des ventres en torture,
Et grimpent jusqu’au verbe en griffant les chakras.
Yves-Fred BOISSET
|
Yves-Fred
La perte d'un ami Il était un ami, un pur, un vrai, sincère. Pas de mots à demi, comme oiseau dans ses serres
sans aucun compromis.
François FOURNET |
À Yves-Fred Boisset
C'est bien toi luttant Poète rebelle A travers les vents Baignés d'Etincelles
Souvent incisif Concis et nature L'esprit léger vif Le trait belle allure
A fleur de bonheur De soleil en lune Chantre de l'honneur La vie à deux thunes
Adieu troubadour Des modernes rives Qui chanta l'amour L'homme et ses dérives
Parti mais pas mort Où ton âme pèse Bien moins que ton corps Brûlante de Braise Parti mais pas mort.
Willy Victor ACOULON
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Hermine VENOT-FOCKÉ |
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Reçu de Johanne Hauber-Bieth |
À ROSE PERDUE
Je n’ai pas, de mon jardin,
Ni de mon cœur qui ne l’ose,
Epuisé tout le chagrin
Ni cueilli toutes les roses.
Je n’ai pas connu la misère,
Ni la faim, ni le froid cinglant
Ni les sévices de la guerre,
Ni les morts dans le jour levant.
Je n’ai pas hurlé d’infortune,
Pour à présent n’y penser plus,
A mes amours, à la fortune
Qui, sans doute, a bien trop d’élus.
Je n’ai pas couru les salons
Ni les réunions à la mode
Car, juchée sur des hauts-talons,
La futilité m’incommode.
Je n’ai pas voulu l’indécence,
Le scandale, la célébrité,
J’ai préféré mon impatience
A m’informer de la beauté :
De vers que je peux à loisir
Trouver dans l’au-delà des mots,
Dans l’éclaircie de mon désir,
Même s’ils ne sont pas si beaux
Que le soir sur mon jardin
Et si fait que mon cœur l’ose
A contempler, c’est certain,
Toute la splendeur des roses.
Renée MARTY
À L’ÉVEIL DE L’ÉTÉ
Bernadette ARNAUD
Ballade
CADEAU DU CIEL
Dans la nuit un grondement sourd
sut faire taire l'entourage,
une escadrille d'avions lourds
survolait notre voisinage
et la fusée en repérage
éclairait le champ de l'action,
chaque obus lançait son bagage,
tombé du ciel en explosion.
Les bombardements du faubourg,
indifférents de tout ouvrage,
d'une sculpture, d'une tour,
détruisaient tout sur leur passage
en ignorant que cet outrage
faisait naître l'appréhension
des victimes de ce carnage
tombé du ciel en explosion.
Dans le silence au petit jour
la foule tournait cette page,
s'en allait chercher à l'entour
ce qui pourrait se mettre en gage ;
la ruine offrait à l'enfant sage
des cadeaux de consolation…
un meuble, un vêtement d'usage
tombé du ciel en explosion.
Ô vous, auteurs de ce ravage,
nous ôtant la malédiction,
vous ignoriez notre héritage
tombé du ciel en explosion.
14 mars 2019 Michel-Angelbert LEGENDRE
* * *
Sonnet
LE FABULISTE
Si j’aime le repos, jamais je ne paresse ;
Quand il s’agit d’écrits j’adore m’investir
En récits fabuleux prêts à nous divertir,
D’une fable effacer de nos traits la détresse.
Je plante le décor d’une scène maîtresse
Où des êtres vivants viennent se travestir
Pour des rôles précis que je sais répartir
Où peut se côtoyer l’agnelle à la tigresse !
D’un style évocateur, aux termes savoureux,
J’offre un peu de mon âme à tous les malheureux,
Car pris de passion l’homme est méconnaissable...
Et le sort, en ce monde, est tout le temps vainqueur !...
Derrière nous laissons une œuvre impérissable !
Humain, en chaque ouvrage, il faut mettre son cœur !
Abderrahmane EL GORFTÉ
Sauvons la Planète bleue
Ecoutez donc gémir du fond de ses entrailles
La terre qui s’endeuille en perdant ses forêts
Dans de tragiques feux qui vont l’instant d’après
Ne laisser sur le sol que cendres et pierrailles.
Percevez son effroi, ses hurlements d’horreur,
Quand sous les tourbillons d’un vent d’apocalypse
Une vague omnivore, en fulgurante ellipse,
Aux bras de ses remous l’étrille avec fureur.
Entendez ses sanglots quand l’Homme la malmène
Lui faisant endurer guerres, pollution,
Saccageant sans remords sa végétation,
Tandis qu’il l’appauvrit à la fois d’oxygène.
Alors que le climat joue au capricieux
Avec ses trombes d’eau puis son manque d’averses,
Contre un soudain séisme et des bombes diverses…
Comment sauver demain son globe précieux ?
A force d’altérer son essence vitale,
De lui laisser partout des colombes en pleurs,
En l’imprégnant de sang, d’implacables malheurs,
Au lieu d’un Paradis, sentez…l’Enfer s’installe…
Il est temps de comprendre à quel point son destin
Dépend de notre Amour, du Respect pour sa vie,
Afin qu’au cœur du monde, elle ait encore envie
De nous chanter le ciel comme au premier matin.
Jaclyne Durand-DemontÈs
PRIX SPÉCIAL DE L’ACADÉMIE DE LA POÉSIE FRANÇAISE
remis à Gérard LAGLENNE pour l’ensemble de son œuvre
le 16 novembre 2019, jour de notre Assemblée Générale
à la Brasserie parisienne Les Noces de Jeannette
***
Lors de notre dernière Assemblée Générale, le samedi 16 novembre 2019, nous avons remis à Gérard Laglenne un prix pour l’ensemble de son œuvre.
Le Poète, pour raisons de santé, n’avait pu venir depuis de l’Ardèche où il réside. Cependant nous avons pu téléphoniquement échanger avec lui durant quelques minutes afin qu’il nous donne son impression sur la poésie.
Je rappelle que notre ami est le créateur de la gérardine, forme poétique régulièrement employée, notamment par Christiane Rolland dont je joins deux gérardines…
Gérard Laglenne est un très grand poète reconnu et lauré par de nombreux Prix poétiques. Il a publié de nombreux ouvrages dont le dernier intitulé Formes poétiques Occidentales, Orientales et Genres Obsolètes, encore pratiqués.
Afin de présenter le poète et l’Ami des poètes, j’insère la quatrième de couverture de son ouvrage Un long regard sur ma vie :
Quels sont les meilleurs propos pour définir cet excellent poète qu’est Gérard Laglenne ?
C’est un honneur pour moi de rédiger ces quelques lignes pour un grand Monsieur de la Poésie Française dont le verbe classique coule naturel-lement, N’oublions pas qu’il est Officier des Arts et des Lettres.
Sous la forme la plus noble qu’offre sa poésie, Gérard Laglenne compose avec sagesse depuis des décennies. Il est même le créateur des gérardines qu’adoptent notamment quelques poètes de l’Académie de la Poésie Française où ses Belles Lettres sont remarquées continuellement. Ce poète dans ses écrits laisse une trace indéniable de son âme autant que de son cœur.
Parce que l’auteur a la grâce des mots, vous l’aimerez. Dans cet ouvrage il nous présente le parcours de sa vie d’homme et de poète, son œuvre. Tout chez lui caractérise le véritable poète, l’écriture et les idées d’un homme juste et droit, ses idéaux.
Parce que l’homme et le poète ne font qu’un sur les rives du temps où bruissent ses plus beaux alexandrins, où tout semble familier à l’auteur dont les créations poétiques sont profondes, donnant à chaque texte une vérité, une autre authenticité.
La vie de Gérard Laglenne est irrésistiblement conduite à la quête la plus haute de l’esprit…
Très fraternellement….
Le poète reçut de la part de notre Académie deux bustes de Victor Hugo dont l’un avait envoyé par notre fidèle amie Johanne Hauber-Bieth qui avait ajouté un acrostiche de l’auteur (lire page suivante).
Thierry SAJAT
Gérardine
LA GÉRARDINE*
Le poème est servi par l’éclat du sonnet ;
Devons-nous pour cela, bannir la Gérardine ?
Au poète elle a plu ; depuis il la connaît
Et n’en fait pas du tout une sœur anodine,
Elle peut figurer dans son fameux carnet.
Avec beaucoup de charme elle agit en sourdine,
Parfois, nous révélant un sens vraiment profond,
Forme fixe et moderne, on voit la gourgandine
Qui devient difficile et soudain nous confond.
Demeurant attentif, celui qui veut apprendre
Revisite ses vers, tant pis s’il se morfond,
Sachant qu’en écriture, un vaincu doit se rendre.
Afin que ce travail ne soit pas tristounet ;
Reformulons les mots pour savoir l’entreprendre,
Sans rester asservi par l’éclat du sonnet.
31 janvier 2019 Christiane ROLLAND
*Quinzain décroissant formé de quinze lexandrins (5, 4, 3 ,2,1) .
L’auteur de cette forme fixe moderne est Gérard Laglenne
d’où le nom de gérardine
Gérardine
LA MÔME
Je n'aurais jamais cru qu’un air si nostalgique
Puisse tant m'émouvoir au point de larmoyer.
C'était la môme Piaf dont la voix énergique
Avec ses trémolos savait apitoyer,
Donnant à sa chanson une allure tragique,
Propre à séduire un homme ou la femme au foyer.
Même encore aujourd'hui l’on connaît l’interprète
Pour qui l'hymne à l'amour était un plaidoyer ;
Elle écoutait son cœur tourner sur la planète
Et demeurait touchante avec tous ses défauts,
Acceptant de souffrir quand la flamme s'arrête
Mais prompte à vivre encor de nouveaux soubresauts.
Créant un univers qu'elle voulait magique
Et souvent irréel, avec des bas, des hauts,
Donnant à sa romance un air si nostalgique.
3 février 2019 Christiane ROLLAND
AUBADE…
Je suis poète, et je m’en vante :
C’est si bon de chanter son cœur !
Lorsque la vie est trop méchante
Tous ces jolis mots que j’invente
Je les récite ou je les chante
Comme un remède à la rancœur…
Dans mon éden imaginaire
Le roman finit toujours bien !
Une histoire extraordinaire,
Le plus bruyant coup de tonnerre
Ou le ciel inondant la terre,
Je ne s’étonne plus de rien…
C’est si doux de créer soi-même
Des mondes enchantés, nouveaux,
De conter son rêve, en poème,
Pour lui donner tout ce qu’on aime
Et, comme des fleurs que l’on sème,
Y jeter ses vers les plus beaux
Extrait de
La malle de souvenirs du Ranc ardéchois…
Gérard LAGLENNE
MI MAJEUR
Architecture cristalline
Vers le flot bleu envole-toi !
Gouttes de pluie, gouttes de joie,
Eclaboussez sans fin les toits
Quand naît une aube violine !
Risquer son cœur, risquer sa vie
Pour un Art où tout est mensonge
Et vérité comme en un songe
Eternisé, Virtuose plonge
Prestissimo l’âme ravie !
Elle cherchait la transparence
Et travaillait en mi majeur
Parmi les octaves moqueurs.
Elle brodait la robe à fleurs
D’une aurore en effervescence.
Lever du jour où le ciel jase
Parmi les parfums de la Terre !
Toute sonate a son mystère,
Toute pianiste doit se taire
Quand meurt une naissante extase.
Bernard BAILLY
Sonnet
LA REINE DE LA NUIT
Quand vient le vieil hiver et sa neige poudreuse
Semant ses blancs flocons, graines d’éternité,
On dirait que le temps ici s’est arrêté
Quand revient la saison des fêtes rassembleuses !
Le vent vient nous chanter ses anciennes berceuses,
Par cette mélodie, on est presque envoûté,
Regrettant le soleil lumineux de l’été
J’ai peur du froid glacial car je suis très frileuse !
Le village s’endort sous un grand manteau blanc
Et je rêve en secret à ces Noëls d’antan,
Les anges du Seigneur chantaient dans la nuit brune !
Leur chant mélodieux venait de l’infini,
En haut du firmament, qui donc plume la lune ?
Un être merveilleux, la Reine de la Nuit !
Marie-Claire GRANDCOIN
Sonnet
L’AURORE
Le jour se lève enfin ; l’aube miraculeuse
Eclabousse d’azur Séléné qui se meurt,
La houle des blés mûrs fait danser leur blondeur,
L’aurore resplendit, sereine et lumineuse.
L’angoisse de la nuit, comme une nébuleuse
Par quelque enchantement dissipe sa noirceur,
Quand l’esprit s’arrachant à sa lourde torpeur
Voit s’ourler l’infini de lueur onduleuse.
Les étoiles du ciel ont perdu leur éclat
Dans le jour qui renaît en pastel délicat.
La brume se dilue à l’encre diaphane
De l’aube promettant un radieux matin…
La lune disparaît comme une fleur se fane,
Discrète, à pas feutrés dès que la nuit s'éteint...
Annick PORCHERET
Quintil Acrostiche
LE DÉSERT
Dites-moi le silence en l'espace emmuré
Et l'absence infinie toujours renouvelée
Sans confins esquissés, l'éternité des dunes
Et le soleil qui cuit et puis le froid de lune,
Racontez-moi tout ça et soyez plus disert
Tant je voudrais me fondre en l'âme du désert.
Mikeno
Sonnet
VIVRE EN POÉSIE
La douceur des câlins prélude à la tendresse
D'un regard que l'on croise ainsi qu'il vous sourit.
C'est donc dans la foule, et au milieu du bruit,
Qu'on semble bousculé par le flot qui se presse.
Il faut marquer l'arrêt envers qui l'on s'adresse
Et par phrase anodine, au sujet du circuit,
Poser une question sur celui que l'on suit,
Espérant obtenir réponse qui s'empresse.
Le contact établi, faut-il un peu d'humour
Pour répondre à la joie en esquissant l'amour ?
Bientôt à converser entre nous deux s'échangent
Des propos qui, très vite établissent des liens,
Qui uniront sans doute un couple alors aux anges
Dont les corps dénudés, soudés seront si biens.
Alain Marquis de DAY
Sociétaire de l'Académie de la Poésie Française
Voici un texte écrit suite à une discussion avec jean Aubert qui pensait qu’un poème n’avait pas vraiment besoin de titre.
Pourtant c’est bien pratique de le nommer pour l’identifier. Alors j’ai eu l’idée de placer le titre en chute du poème qui est normalement le moment fort du texte.
Voilà ce que cela donne :
Je veux tuer la mort, l’étrangler de mes mains.
De mes mains qui tremblent… Mes mains mouillées de larmes,
Comme des armes… Reprendre des lendemains.
Je veux tuer la mort, déclencher des alarmes.
Du clocher de l’église indiquer le chemin.
Etrangler la mort dans un funeste vacarme.
Puis voir la mort pendue aux aiguilles du temps.
Ressusciter l’amour au parfum d’immortelle,
Comme un souffle divin venu de l’océan.
Danser en farandole enfin l’enterrement
De la mort en son suaire. Elever une stèle.
Fêter la fin du rien, le néant du néant.
Tuer la mort.
Pascal LECORDIER
Dialogue
GLISSADE
(la limace et l'escargot)
Sur une pierre une limace
avance et laisse derrière elle
une grasse et brillante trace,
une signature en laquelle
on reconnaît le nom, la race
et les facultés de la belle,
Sur le chemin, un escargot
laisse une trace tout autant ;
sa maison n'est pas un fardeau
mais protège du froid, du vent,
quand il gèle, il y reste au chaud,
il en est fier assurément,
La limace dit :"Quelle histoire !"
et sans vouloir une bataille
elle conte ce qu'il faut croire :
Il finit dans les victuailles
et sa coquille devient noire,
il grille comme les volailles,
L'escargot trouve des copains
rangés par douze dans des plats,
beurre, persil, poivre et sel fin,
c'est bientôt l'heure du repas
mais lui qui se croyait malin,
le festin, c'est pour son trépas,
15 juin 2019
Michel-Angelbert LEGENDRE
CENT ANS
Dans sept ans, j’ai cent ans !!…
mais qu’importe l’orage
de la vieillesse en nage
accélérant le temps !
Il coule, s’évapore,
héberge les secondes
mettant sans cesse au monde
le bon ou mauvais sort !
Marie-Thérèse ARNOUX
***
TombÉe du jour sur la cÔte d’Adaman
L’arbre à la peau d’éléphant craque sous le vent
Sur sa cime un nuage éthéré se repose,
Se dilue, se disperse dans les courants,
Le ciel se reprend et se découvre de rose.
Demain, au petit matin, ils partiront loin,
Les bateaux porcs-épics croisant les longues-queues
Dans les vapeurs d’essence et l’odeur de vieux joints,
Pêcher crevettes, seiches et daurades bleues.
Les martins tristes volent un reste de pain
Ils babillent en chœur leur mélodie informe
Puis, se chamaillent comme de vilains gamins
Donnant des coups secs de leur bec jaune uniforme.
Le soleil tombe à pic dans la mer d’Adaman
Se noyant en silence à l’autre bout du monde,
Les cris s’éveillent et peuplent en un instant
Cette nuit naissante qui passe en vagabonde.
Pauline AMBROGI
Bout-rimé
PEINTURE D’AUTOMNE
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Hélène-Marie MASSONE
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TENDRES ACCORDS |
LE PRINTEMPS DE MONTMERLE
Montmerle évoque aux uns la voix de Mick Micheyl,
Pour moi c'est un printemps lorsque monte la sève.
L'image de Marie, en robe vert pastel,
Qui me tenait la main, revient parfois en rêve.
Certains après-midi, me guidant vers les prés,
Elle aimait me montrer dans un ruisseau d'eau claire
Des têtards affolés, des oiseaux juste nés
Piaillant dans leur nid pour appeler leur mère.
Chaque leçon de chose était en vérité
Prétexte pour parler, avec pédagogie,
De l'amour qui s'éveille, en nous, en liberté,
Eclatant ses bourgeons pour fleurir notre vie.
Puis nous restions longtemps côte à côte allongés
Dans le parfum de l'herbe en haut de la colline ;
Je cueillais quelques fleurs d'un pommier des vergers
Et j'ornais les cheveux de sa tête câline.
J'ai toujours souvenir de ces tendres moments
Où je sentais mon cœur découvrir la chamade,
Sous mes mains émergeaient de nouveaux sentiments
Et mon corps qui tremblait lors de chaque embrassade.
Mais après les baisers de trop jeune artisan,
Mes caresses par jeu qui montaient sous sa blouse,
Elle riait de moi, timide courtisan :
Elle avait dix-huit ans, et moi.... j'en avais douze.
Guy Hugues BELLEM
Jeanne Champel-Grenier
J’ai interrogé l’eau le vent la pluie la plaine
Et l’eau m’a répondu : ce n’est par moi ton Dieu
Et le vent qui courait ce soir à perdre haleine
En riant m’a jeté ces mots comme un adieu
La pluie compatissante a baigné mon front pâle
Et doucement m’a dit : va chercher cherche encore
Je me suis égaré dans les mille dédales
Du labyrinthe de la mort
J’ai demandé ma route à la plaine apaisante
Et la plaine impassible à mon âme s’est tue
Patiemment j’ai suivi tous les sentiers ardus
Pour me trouver enfin dans l’humble obéissance.
Extrait de Rose solitaire
Meg GALLETTI-BOUCROT
***
LES ÉTOILES
De nos astres aux cieux quand luira l’hyménée,
Images de ma peine où vous enfuirez-vous,
Et te dirai-je encor, Muse prédestinée,
« Le plaisir est frivole et les rêveurs sont fous »,
De nos astres aux cieux quand luira l’hyménée
Et quand l’amour cruel, enfin, me sera doux ?
Philippe CHABANEIX
Nicole Durand
UN ARC-EN-CIEL
À Maryse Gévaudan
Un vibrant arc-en-ciel couvrait le cimetière
De ses douces couleurs sorties de nulle part ;
Il venait, sublime, honorer ton départ
Et t’embaumer d’amour avant ta mise en terre.
Tu explorais les rues de Montreuil à Voltaire,
Des quais de la Seine aux néons des boulevards,
Dénichant des cafés, des passages, des squares…
Tu marchais joyeuse, hardie et volontaire.
Ton encre survivra, indélébile amour,
Et coulera légère en nos jardins-poèmes
Comme une rivière argentée suivant son cours.
Tu étais troubadour, tu étais la bohème
Tu sortais ton chapeau débordant de chansons
Ta voix sera gravée au cœur de nos saisons.
Paname, le 5 février 2020
Jean-Luc EVENS
Lai
DÉSAMOUR
Des petits bisous
Tant de mots si doux
Aimable
Ils s’aiment, c’est tout,
Est-il donc jaloux
Le diable
Est-ce le Vaudou ?
Ou le loup-garou ?
Coupable
Tirons le verrou.
Voir le guilledou ?
Minable
De cet amour fou :
Un tas de cailloux !
Du sable
Extrait de Poésies
Marie-Louise GHIO
Sonnet
COLETTE
Ce prénom qui résonne évoque un jour de fête
Puisque je t’ai connue, instant béni du ciel,
Au cours d’un mariage, imposant, solennel.
Nous étions invités : ici, le temps s’arrête.
Cupidon, d’une flèche, enfanta la tempête
Et nos esprits troublés d’un amour irréel
Ecoutèrent Psyché, d’un ton surnaturel,
Leur parler du bonheur, de l’union parfaite.
Tu m’as fait découvrir en la paternité
De multiples plaisirs, maillons d’éternité,
Enchaînant nos deux cœurs dans un lien idyllique.
Mais il est un secret que je ne puis tenir :
J’ai senti dans tes bras une douceur unique,
La beauté d’un regard tourné vers l’avenir.
Jean-Louis HIVERNAT
Extrait d’Arrimages, Prix du Terroir 2016
Par Yves Tarantik
Juste un mot
Un jour, par hasard, un ignorant lâcha le mot « expertise » à la place du mot expérience. Il trouva ce mot si beau, qu’il le répéta à un idiot, qui l’adopta aussitôt. Pensez donc, expertise vous avait un je ne sais quoi de plus chic que l’enfantin mot expérience. Dieu sait, et vous aussi je suppose ? que le monde ne manque pas d’imbéciles à l’esprit moutonnier. Et les imbéciles se coagulant aisément, de proche en proche, le mot expertise fit rondement florès.
Toujours à l’affut de nouveauté, les agences de Pub, pouponnières de bobos serviles au service de la novlangue, s’en emparèrent à leur tour, et faisant preuve d’une créativité de cloportes agonisants, elles le portèrent au pinacle des écrans publicitaires qui lavent quotidiennement le cerveau de nos chers téléspectateurs.
Ainsi, en peu de temps expertise prit la place du mot expérience.
Le plombier manquant d’expérience y gagna en expertise, de même que le garagiste ou l’apothicaire. Nos journalistes-chambres-d’écho, le reprirent promptement sur les prompteurs leur servant de cerveaux.
Se donner à l’heure des informations, une posture de grammairien distingué n’était certes pas à négliger.
Ledit mot se mit alors à côtoyer son aîné qui l’avait précédé de quelques années. Je parle bien sûr de l’incontournable : renseigner ! Il faut dire que notre Administration française, qui fait, comme on le sait l’admiration du monde entier, y avait mis du sien : Aujourd’hui plus personne ne complète un formulaire ni ne remplit un questionnaire, c’est ringard : On le renseigne !
Quant au passant égaré qui cherche son chemin je suppose qu’on l’égare un peu plus… ça lui apprendra à ne pas se compléter ou à se remplir avant de partir.
Finalement dans ce monde de progressistes ahuris, le bon français n’a plus sa place… les mots sont sans importance, les plus affétés sont les bienvenus. Chacun s’exprime comme il veut… ou comme il peut ! Et si vous croyez avoir un jour entendu un candidat à la Présidence de la République dire à son adversaire : « Je m’y engage, moi je ne toucherai pas au pouvoir d’achat des retraités, contrairement à vous monsieur… » dormez en paix braves gens, il n’a pas menti, il a juste changé d’avis car c’est un homme moderne pour qui les mots se jettent au linge sale avec ses chaussettes et qui, pour paraître beau, en choisit de plus novateurs. Bien sûr la clarté de la langue y perd un peu, mais baste, le chic lui, y gagne énormément.
Les anciens nous l’ont dit : Quand on pense avec les pieds, il est très cohérent de marcher sur la tête.
Sur ce je vous quitte, je dois aller renseigner ma feuille d’impôts concoctée par les génies de Bercy qui, dans ce domaine, ont toujours fait preuve d’une expertise professionnelle dépassant l’entendement du citoyen que je suis, médusé par tant de beauté.
2018, Yves TARANTIK
Expertise : Analyse faite par un expert, souvent mandaté, pour évaluer quelque chose
Expérience : Connaissance(s) ou pratique acquise au contact de la réalité, de la vie, par une longue pratique (avoir de l'expérience). Donc fruit d’une acquisition.
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Sous l’égide de l’A.D.L.F. le samedi 6 juin 2020
Sortie printanière à Château-Thierry & environs
Sous la houlette des propriétaires nous visiterons le Château de Condé sur la route du Champagne, suivie d’un excellent déjeuner où vous serez traités comme des princes.
Nous nous rendrons ensuite au Musée jean de La Fontaine à Château-Thierry, dans la maison natale du fabuliste. Le musée Jean de La Fontaine est un musée d’art et d’histoire essentiellement consacré à Jean de La Fontaine et à son œuvre. Inscription : 55 Euros par personne (prix comprenant La visite du Château de condé dit « La demeure des princes » ; Apéritif au champagne offert par l’association ; Déjeuner au château ; Visite commentée à Château-Thierry)…. Renseignement complémentaires au 0688337524 (T Sajat)
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GALA ET DALI
L’éternel amour
C’est un peintre éternel au pied d’une odalisque
Tout comme Vélasquez, il aime l’Orient
Sensuel, coloré par cet étrange disque
Qui se nomme soleil et rend l’esprit brillant
Il a pris ses pinceaux, ses couleurs et sa toile
Pourtant il a au cœur un trou resté béant
Il revoit sa peau nue, son visage d’opale
Splendide, immense et triste, il a peint l’océan
Sa muse n’est plus là, il regarde les flots
Qui s’étendent au loin où se couche le ciel,
Le satin des roses aux couleurs de sa peau
Sa palette a perdu la douceur arc-en-ciel
Qui éclairait toujours le grain de ses tableaux
Il s’appelait Dali, Gala était son miel.
Jeanne CHAMPEL GRENIER
Sonnet
NOCES DE DIAMANT
Nous vécûmes heureux, une vie en partage,
Sur le sentier fleuri de soixante printemps.
Dans un hymne à la joie aux rythmes envoûtants,
L’amour s’est invité chaque aube davantage.
Un immense bonheur, ce fut cet héritage
De nos six petits-fils, des êtres épatants,
Emplis d’affection qui nimbe les instants.
Là-bas, une montagne abrite l’ermitage,
Accueillante demeure, il faudrait la bénir,
Tant elle a su séduire afin de réunir.
Si parfois l’existence est porteuse d’alarmes,
Nous goûtons la saison d’automne adamantin,
Avec courage, espoir, de véritables armes,
Nos cœurs aimants tendus au souffle du destin.
26 avril 1958 - 26 Avril 2018
Ginette DENCAUSSE
Par Roland Jourdan
ANTOINE DE SAINT-EXUPÉRY
Le Comte Antoine de SAINT-EXUPÉRY naissait à Lyon le 29 juin 1900. Celui que tous ses amis et compagnons appelaient familièrement « Saint-Ex » et qui recommandait à sa mère, sur les enveloppes : « ...ne m’appelez pas Comte... », fut un homme d’action en même temps qu’un humaniste et philosophe moraliste.
Ecrivain, poète, noble de cœur et d’esprit, il était aussi as de l’aviation nouvelle et héros, d’une puissante volonté.
Ingénieur, il avait fait déposer plusieurs brevets techniques. Pilote d’essai, pilote de ligne (Toulouse-Casablanca), de la Société Latécoère à l’Aérospatiale (1927), dont il prendra la Direction à Buenos-Aires en 1929 (création de la ligne pour la Patagonie).
Il pensait et écrivait que les vertus de l’amour pouvaient conduire à la foi, toute en recherchant la méditation dans des solitudes dangereuses (avion, désert, nuit). Mais il avait la morale du Devoir lié au désir d’une vie spirituelle, sans oublier ses nobles et chevaleresques origines, « Ce chevalier errant » disait de lui l’écrivain Claude Roy.
Ecrivain heureux, ses premiers romans connurent le succès immédiat. Courrier Sud (1927), Vol de Nuit (1931), Terre des Hommes (1939), il fréquentait la Comtesse Louise de Vilmorin et les écrivains André Gide, Henri Bataille, Albert Samain, Marcel Proust, etc.
Homme de son époque, pilote de guerre, Commandant, il souffrit de la défaite de l’Armée française mal préparée… Mais il trouve l’Armistice indispensable (plus de 100 000 morts par les seuls combattants) ; puis il condamne Pétain pour la violation de la Zone libre. Mais il refusera de rejoindre De Gaulle (qui lui en tiendra rigueur) et se ralliera au Général Giraud pour combattre à Alger avec les aviateurs alliés.
Ecrivain angoissé, il écrit toujours. Pilote de Guerre, c’est Lettre à un otage (1942). Poète et philosophe, il fait paraître Le Petit Prince en 1943 tout en continuant son œuvre maîtresse, La Citadelle qui sera une édition posthume (1948).
Il disparaît en mer le 31 juillet 1944…
Outre mes recherches bibliographiques et des citations de Saint-Exupéry (c’est ma façon d’inciter à la lecture des œuvres d’un auteur), je voudrais vous recommander le superbe « Saint-Exupéry 1900-1944 », article de 7 pages écrit par Madame Lucette MOREAU, lauréate de l’Académie Française et Présidente des Amitiés Littéraires du Gâtinais et paru dans le numéro 162 Automne 2000 d’Art et Poésie de Touraine (centenaire de la naissance de Saint-Exupéry).
GLOIRE donc à ce Poète-héros !
À Antoine de Saint-Exupéry (1900 – 1944)
NOTRE POÈTE AVIATEUR
J’ai voyagé, tu sais, avec ton Vol de Nuit
En redoutant l’éclair et l’ondée attendue,
J’ai survolé inquiet le désert infini
Du sable amoncelé de la grande étendue.
Puis, pour me délasser tant l’âme que l’esprit,
Je suis tombé joyeux sur l’Étoile voulue
Où l’on retrouve enfin un prince si gentil
Qu’il redonne aux enfants l’espérance perdue.
Capter en voyageant une pensée qui fuit,
Afin de respecter l’Inspiration promue,
C’est voir avec le Cœur, sans autre contredit,
Et voguer dans le ciel bien plus haut que la nue.
Roland JOURDAN
Ecrivain et Poète Français, Aviateur de commerce et de guerre, disparu en Méditerranée avec son avion, le 31 juillet 1944 ! Il y a 75 ans.
Sonnet
JALOUSIE
A Thierry Sajat
Dieu m’eût-il accordé quelque peu de génie,
De caresser la bosse de Quasimodo,
Que je n’eusse composé El Desdichado.
Il l’avait réservé à Gérard Labrunie
Ou Gérard de Nerval. Non plus qu’il m’eût permis
D’écrire le sonnet « Heureux qui, comme Ulysse… »
Afin que mon destin se scelle et s’accomplisse,
Je voyais aussitôt mon talent affermi,
Joachim du Bellay, lui, me prêtant sa muse
Au lieu de la tenir pour lui tout seul recluse,
Et pour Paul Valéry, je dis pareillement,
Cimetière marin assurait ma fortune…
Mais je cherche à chacun querelle d’Allemand,
A ces poètes, je ravale ma rancune !
Jean BERTEAULT
SAISONS D’AMOUR
Ton absence me hante au rythme des années,
Gravant le souvenir d’un rayonnant chemin ;
Quand nos yeux éblouis se tournaient vers demain,
Le temps ne comptait pas les heures égrenées.
Que d’enivrants soleils, de rives sillonnées,
Ont doré notre amour sur un vieux parchemin,
Par ces jours lumineux où tu prenais ma main,
Rejaillissait l’émoi des choses surannées.
Mon âme au désespoir pleure sa Chandeleur,
L’espace d’un sanglot épanche ma douleur,
Tout rêve semble fuir et ma nuit se devine.
Car ce bonheur n’est plus : sortilège infernal ;
Il nous grisait pourtant d’une moisson divine,
Mais demeure, en mon être, un éternel fanal.
Geneviève NEYMOZ
LA CALANQUE
Un coquin de mistral nous flanque
Des coups rageurs il faut marcher
En s’accrochant bien aux rochers
Sur le chemin de la calanque
Au paysage rien ne manque
Le soleil tarde à se coucher
En ses draps d’or effilochés
Les hommes jouent à la pétanque
Reviendront-ils les jours heureux
Où nous allions unis tous deux
Perdre le nord en randonnée
Et le soir retrouverons-nous
Le goût de la soupe au pistou
Et le feu dans la cheminée
Rondel
QUAND DANSERONS
Quand danserons bientôt
Au dernier bal musette
Pas besoin de claquettes
Y suffiront nos os
Comme joyeux grelots
Sonneront nos squelettes
Quand danserons bientôt
Au dernier bal musette
Et pour nos doux propos
Nos tendres amourettes
Aurons mains maigrelettes
Aurons baisers sans peau
Quand danserons bientôt
Daniel PIGNIER
EN PARTANCE
Moi je suis encore en partance
Pour traverser les apparences.
J’ai vécu depuis le départ
Dans un désert de nulle part,
J’espère encor, c’est ma faiblesse,
Une oasis riche en promesses.
Voulant le rire et le meilleur,
J’ai la nostalgie de l’ailleurs.
Moi je suis encore en partance
Pour vivre enfin des jours d’enfance,
Des jours de joie, de source vive,
Des rêves fous, de nuits festives,
J’aurais dans l’Eden chaleureux
La griserie des jours heureux,
Des jours où je, bonheur suprême,
Serais en paix avec moi-même.
Pour vivre enfin des jours d’enfance,
Moi je suis toujours en partance.
Henri TOMAS
CULTURE
Je n’ai même pas un radis
pour investir dans ma culture
et s’il me reste l’écriture
c’est pour des prunes que j’écris.
Michel-Angelbert LEGENDRE
Sonnet
AMOUR COURTOIS
Le teint pourpre en émoi d'un visage attentif
Attendri par ta grâce implore ta clémence,
Car mon cœur ébahi me pousse à la démence,
Qu'un prince accepterait sensible à ce motif.
Ta belle silhouette inspire un œil fautif
Subjugué par ce charme empreint de véhémence.
L'amour réduit en cendre avant qu'il ne commence
S'élève en saisissant cet instant fugitif.
Dans l'espoir d'un voyage en couple inséparable
Je me présente à toi, promise incomparable,
Pour te soumettre enfin ma profonde ferveur.
En poursuivant ce vœu sans vouloir te déplaire,
Oserions-nous vivre un parcours exemplaire ?
Te courtiser longtemps plaide en cette faveur.
Didier PORCHAIRE
* **
À Thierry Sajat
Que vois-je en arrivant ? Partout, partout des livres !
Sur plusieurs épaisseurs, du plancher au plafond.
Etourdissant spectacle à en devenir ivres.
Certains semblent dormir, tout en haut, tout au fond.
A hauteur du regard, d'autres poussent leurs titres,
Des planches se pliant sous le poids du papier,
D'impudiques recueils ouvrant grand leurs chapitres
Impatients d'être lus, s'écroulent à vos pieds.
Michel TOYER
Lai
Avec la musique,
Simple ou fantastique
Relais
D’images magiques
Formant un épique
Ballet,
La piste acoustique
Ouvre un harmonique
Volet.
Francis BAUDIC
* * *
ARRIVÉE MOUVEMENTÉE
A quoi se résume la vie ? Arrivée, départ ?
Quoi d’autre entre les deux ?
Le temps va bien finir par passer devant moi,
Me laissant immobile, extérieur à sa marche ;
J’aurai dès lors cessé d’être le patriarche
Qui pense ne plus atteindre la fin du mois.
Plutôt que de la peur, je veux un peu d’émoi
Quand il faudra partir, abandonner cette arche
Où j’avais fait mon nid, après bien des démarches
Et des tribulations : je n’avais pas le choix.
Un jour, sans préavis, nous arrivons au monde
Mais de quoi crions-nous aux premières secondes ?
De surprise, de joie, de peur, de déception ?
Ce n’est donc que cela le prix de la conscience ?
Ce n’est que le début des luttes, des souffrances.
Peut-être aussi celui d’une grande passion !
Louis DELORME
L'Arche des arbres perdus
Nicole DURAND
Rondel
A l’heure grise du matin
J’entends la cloche qui résonne
Et me rappelle mon destin :
Les jours et les jours monotones
Où je remâche mon chagrin,
La tristesse qui m’empoisonne :
A l’heure grise du matin
J’entends la cloche qui résonne.
Et, alors, je décide, enfin
Que ce malheur qui me bâillonne
Doit me quitter, cet assassin,
Pour le bonheur : Je le claironne,
A l’heure grise du matin !
Annie LEROY
***
Virelai
Un nouveau couplet,
Maigre ou plus replet,
Honore
L’image aux reflets
Prise en son filet
Sonore.
Ce plaisir complet
Sans cesse nous plaît
Encore.
Francis BAUDIC
Par Jean-Pierre Mercier
Maillet
LE VOICI REVENU...
Le voici revenu le jour porteur de vœux
De santé, de bonheur, d’existence prospère,
De chance et de richesse, ou de gros gains aux jeux
Enfin, tous les souhaits de ce que l’on espère !
« Bonne Année ! » à chacun… Pour que tous soient heureux
Le voici revenu le jour porteur de vœux
Tout chargé des espoirs et quelques fois d’étrennes
Qui feront se sentir, les petits, rois ou reines !
Et puisque l’an passé retrouve ses aïeux
Avec au cœur, ma foi toute sa souvenance
Le voici revenu le jour porteur de vœux
Tout beau, tout neuf, tout ivre de luminance !
Alors, dans tous foyers, l’âme et le cœur joyeux
Pour fêter l’An Nouveau, débouchant le champagne,
Nous voici réunis, en mer, ville ou montagne.
Le voici revenu le jour porteur de vœux !
Heureuse Année DEUX MILLE VINGT !
Et que tous vos désirs, ainsi, se réalisent !
Johanne HAUBER-BIETH
Rondel
RONDEL D’AUTOMNE
Les feuilles tombent doucement.
L’automne, déjà, nous arrive
Et nous mène sur l’autre rive
Du temps qui, désormais, nous ment.
Le ciel gris, désespérément,
L’été qui part à la dérive…
Les feuilles tombent doucement.
L’automne, déjà, nous arrive.
Doux repos et tendre moment :
Le cœur s’apaise. – Ah, que j’écrive !
Avant que l’avenir me prive
Du rêve que j’ai de froment.
Les feuilles tombent doucement.
Guy FEUGIER
Sonnet
TANT CHANTE-L’ON NOËL QU’IL VIENT (1)
Tant chante-l’on Noël qu’il vient,
Le voici donc à notre porte… !
Que faudrait-il qu’il nous apporte
Pour le bonheur du genre humain ?
Un grand espoir qui nous exhorte
Voudrait que se tendent la main,
Pour un perpétuel lendemain,
Les âmes qu’un flux réconforte,
Et qu’enfin rayonnent la paix,
La foi, l’amour et le respect
Que le Christ apporte en ce monde,
Une lumière qui l’inonde
Et qui loin de tout anathème
Réponde au seul slogan : je t’aime !
Georges RABAROUX
(1) : Un vers de François Villon
(1431-1463)
LA CHANSON
Ô la chanson suave à mon oreille émue !
Ses notes voltigeaient autour de lèvres roses.
Ses paroles disaient de bien plaisantes choses.
Ô la chanson suave à mon oreille émue !
Ses paroles disaient de bien plaisantes choses :
Un grand ciel de saphir, un sable de vermeil,
Les caresses du vent, les baisers du soleil.
Ses paroles disaient de bien plaisantes choses.
Les caresses du vent, les baisers du soleil,
Les longues langues d'eau verte des océans,
Les fous rires sans fin et les jeux innocents,
Les caresses du vent, les baisers du soleil.
Les fous rires sans fin et les jeux innocents,
D'autres qui le sont moins, offrant dans le grand jour
Le bonheur d'être aimé pour aimer à son tour,
Les fous rires sans fin et les jeux innocents.
Le bonheur d'être aimé pour aimer à son tour
De partager à deux tendresse et volupté.
Sur l'aile d'un songe, la chanson m'emportait.
Le bonheur d'être aimé pour aimer à son tour !
Sur l'aile d'un songe, la chanson m'emportait.
Michel TOYER
Rondel
FIN NOVEMBRE
De l’année, Ô dernière rose
Sur la tonnelle au banc mouillé,
Montre son cœur de vert ourlé,
Mais ne sera jamais éclose…
En elle vit l’apothéose
Qui fit splendeur au bel été !
De l’année Ô dernière rose
Sur la tonnelle au banc mouillé.
Dans le soir, au ciel gris et rose
Sont les pétales envolés
Eole transforme en « beautés »
Ce que la terre lui propose…
De l’année, Ô dernière rose
Extrait de Poésies
Marie-Louise GHIO
Demoiselle Battlo
Demoiselle Battlo avait un grand chapeau.
C'était une vieille presque morte et gisante
Dans un chas d'opales qui fuyaient nonchalantes
Les yeux du soleil en persan quatre carreaux.
Dans le coin feutré de sa fenêtre, à vau-l'eau
D'un long fauteuil, elle balançait si charmante
Les airs de sa jeunesse aux effleurs de bacchantes...
Et les seuls bémols qui parsemaient son piano
Puisant aux arcs-en-ciel de ces joies séduisantes
Illuminaient le vieux teint nacré de sa peau.
Des soirées au parc Guëll enivrées d'agapanthes
En valses serrées sous l'ombrelle du chapeau
Bourgeonnaient sur ses joues, demoiselle Battlo,
Les masques d'or fin dans leur robe chatoyante.
David ALBERT
Alfonso CANAVATE
LA FUREUR D’ÉCRIRE
Que m’arriverait-il si je n’écrivais pas ?
La lumière en naissant me paraîtrait plus pâle.
L’alouette au matin rejetterait son mâle
Et je ne saurais plus bien assurer mes pas.
Je haïrais les jours, je maudirais les nuits.
Je souhaiterais la fin infamante du monde.
Je fuirais les hymens, les jetterais dans l’onde
Dès que je me verrais dans l’eau claire du puits.
Je n’agirais en rien étant à bout de force.
J’aurais des cauchemars qui claqueraient la porte :
Je glisserais parfois au fond d’un long trou noir.
Et sans émotion, que le désir affole,
Je marcherais sans but dans un grand promenoir ;
Je détruirais ma vie dans une course folle.
Serge CARBONNEL
LOGIS
François VACHER
LES FLEURS DE MON JARDIN
Les fleurs de mon jardin ne s’ouvrent que la nuit,
Pour moi seule elles ont cette couleur diaphane,
Je les entends fleurir et embaumer sans bruit
Le lit où je m’endors, telle une courtisane.
Cependant mon cœur pleure et ces gouttes de pluie
Me font penser au temps, me rendent nostalgique…
Cela provient des bleus qui jalonnent la vie
Un chagrin, un amour parfois mélancolique…
La vie fille changeante et pleine de folie
Distribue à loisir ces fleurs gaies ou moroses…
Et j’essaie d’oublier celles qui m’ont meurtrie
Car les fleurs de mes nuits ont bu l’odeur des roses.
Lylia LE CORRE
***
QUAND S’ÉTEINT LE POÈME
Aux croix de solitude où saigne le désert,
Aux tombes de silence où frissonne le thème,
Aux lendemains transis dans une fleur d’hier,
Au chagrin d’une flamme où s’éteint le poème…
Dans ton regard muet chemine l’au-delà…
L’éternité s’endort dans le chant d’une rose.
Et dans une ombre aveugle où s’égarent tes pas,
Une étoile tombée, dans tes mains se repose.
Dans cette nuit fébrile où brûle un cri d’enfant
Le ciel noircit l’espoir aux braises d’agonie…
Le soupir d’une vague à l’éternel instant
Froisse un voile de vent où meurt la litanie…
Marie-Claude CAUCHON
« Je me réjouis de cette acquisition… la région confirme ainsi son action en faveur du développement du patrimoine de Midi-Pyrénées »
Le président de la région, Martin Malvy
Le Petit Journal, n° 461 du 07-01-20136
CÉLÈBRE CAPTURE !
En Exil à Auch
P de LARY LATOUR
Suite à l’achat d’un troisième tableau !
Sonnet
Une poÉsie
Lire une poésie, pour oublier ses larmes ;
Pour soulager sa peine et faner ses douleurs
Aux abîmes du temps qui sèche tous nos pleurs ;
Pour arrêter le sang que font couler les armes.
Lire une poésie, pour retrouver le charme
D’une terre joyeuse, à l’éclat qui désarme,
Et d’un monde riant, ivre de nos bonheurs ;
Un monde de douceurs, un monde de couleurs.
Lire une poésie pour guérir les blessures
Qui sourdent de nos vies, quand le malheur surgit ;
Pour effacer la plaie et gommer les morsures.
Pour se donner la force et attiser l’envie,
Dans la nuit qui écrase où quand l’aube pâlit :
Lire une poésie pour toujours être en vie.
Georges LAZARRE
Dans ma douce quiétude
Au rythme de mes mots et des chants de l’automne
J’attends sereinement le retour de l’hiver
Sans jamais me lasser du charme monotone
Du lac près de chez moi, refuge pour mes vers.
Je suis loin des chemins de mauvaise fortune,
Des mécontentements, des manifestations,
Quelques pas dans la nuit aux rayons de la lune
Avant de m’adonner à la méditation.
Je vois dans mon ciel noir d’indicibles mystères
Qui ne peuvent laisser mon cœur indifférent,
Ils présentent l’éclat un tantinet austère
Mais donne du plaisir au vieux poète errant.
Sur le lac endormi, sur ses eaux frémissantes,
Quand les cygnes s’en vont vers leur abri de nuit
Je pense aux SDF qui, dans la nuit naissante,
Coucheront dans le froid drapés dans leur ennui.
Lorsque je prends le temps d’écouter leur silence
Je comprends les raisons de ces déchirements
Quand dans le cœur de l’homme il n’est plus que violence
Comment encore croire en de beaux sentiments ?
Ah ! Si je vous confiais mon rêve de poète
Vous auriez un sourire indicible et narquois ;
Je veux chasser des cœurs le vent de la tempête
Ne me demandez pas ni pour qui ni pourquoi.
Oui, je rêve de paix d’amour et de tendresse
De maisons pour chacun sans toit et sans cloison
Sans ces murs agressifs qui devant nous se dressent
Pour offrir à chacun un nouvel horizon.
Jean-Pierre MERCIER
Par Louis Delorme
Jeanne CHAMPEL GRENIER – CLAP 38 Bobines
Pour l'écrivain la nouvelle est un genre difficile. Il s'agit, en un nombre restreint de pages, de captiver et de régaler le lecteur. C'est quelque part un tour de force qui doit être mené rondement. Vite fait, bien fait. Et avec du style. A mon sens, le style est même essentiel. Alerte, humoristique, enlevé, précis, réaliste, avec une historiette qui tient la route, ne manquant pas de sel, de piment, de punch. Pouvant aussi donner dans le dramatique, l'angoisse, voire la frayeur.
L'observation a aussi grande importance, ainsi que la précision dans la description, la conduite du scénario, l'à propos de la chute. Les textes de Jeanne Champel Grenier possèdent toutes ces composantes et ? du coup, elle réussit particulièrement bien dans ce genre. D'ailleurs, deux de ses personnages débattent de la nouvelle dans un des textes. Et vous y retrouverez ce que je viens de dire.
Le mot CLAP est fort bien choisi. Le clap marque le début d'une prise de vue après que le rouge a été mis et une fois le silence établi. Ça tourne ! 38 Bobines de film nous attendent. Mais on peut prendre le mot bobine dans un autre sens : celui de portrait, avec le plus souvent une nuance péjorative. Et là, Jeanne excelle. C'est toute une galerie qu'elle montre, qu'elle sait peindre en écriture. Tous les travers possibles, tous les aspects du quotidien, tous les défauts de notre société y passent : c'est un roublard qui passe son temps à vendre son chat tout galeux à des gogos qui espèrent acquérir en même temps l'écuelle de la bête qui est une porcelaine chinoise de l'époque Ming. C'est un aspirant au mariage, complètement déçu par celle qu'il a dû trouver sur un site de rencontres et qui la reçoit dans les pires conditions. L'histoire d'un homme qui a la phobie du nombre trois. C'est l'auteur, elle-même qui se met en scène et qui rêve qu'elle est morte.
Mais je ne vais pas tout dévoiler. Je suis sûr que vous serez ravis, chers lecteurs, en reposant ce livre.
Louis DELORME
onnet
contre vents et marÉes
L’estomac creux détermine le choix des hommes.
Ce soir, la mer est triste, elle a pris trois marins
Qui mouillaient leurs filets sous un plafond sans lune ;
La tempête rageait, elle montait des dunes
Hautes comme des mâts, qui n’avaient pas de frein.
Au village, on ressent un immense chagrin :
Ils sont bien trop fréquents ces revers de fortune !
Des veuves, au pays, on en compte plus d’une,
Il y avait Patrick et c’était mon parrain.
Et pourtant, il faut bien nourrir notre famille !
ça, chacun se le dit quand, sans hâte, il s’habille ;
On sait que l’ouragan n’a jamais de pitié.
Le calme qui régnait sur le miroir, la veille,
N’était qu’un faux-semblant. C’est un Dieu qui sommeille...
De quoi éprouve-t-il besoin de nous châtier ?
Louis DELORME
Amour, parle plus bas,
Que nul ne puisse entendre
Glisser sur sa peau tendre
Le frisson de son bas
Daniel ANCELET
AMIS, VENEZ NOMBREUX
“Je suis la fille d’un patricien et d’une bohémienne.”
George Sand
Amis, venez nombreux découvrir la demeure
Où Aurore* a vécu des passions merveilleuses,
Des saisons enchantées et de cruelles heures
Aux détours d’une vie aux courbes capricieuses.
Et si vous m’en croyez, je me plais à vous dire :
“Venez, venez amis, découvrir la demeure
Où Aurore a vécu le meilleur et le pire,
De ses vertes années jusqu’à sa dernière heure.”
Vous y retrouverez le sillage des heures
Où elle recevait Chopin, Liszt ou Balzac...
“Venez, venez amis, découvrir la demeure
Où elle a affronté le temps et ses ressacs.”
Contemplez dans le parc roses, chênes et hêtres
Et quelques bancs de bois pour les femmes qui pleurent…
“La Dame de Nohant” vous y attend peut-être...
“Aussi venez amis, flâner dans sa demeure.”
Son beau fantôme rôde ici et pour toujours
Dans la grande maison qui fut son cher amour.
Annie LASSANSÀA
* Aurore : vrai prénom de G. Sand
En ce terrible Vendredi
Jésus agonisait sans plainte,
Lorsqu’un petit oiseau sans crainte,
Le regarda puis s’attendrit.
Avec son bec et son courage,
La grosse épine retira,
A sa surprise jaillira
Le sang divin sur son plumage.
L’oiseau depuis l’évènement
Porte le nom de rouge-gorge,
Il préfère l’insecte au grain d’orge
Qui meurt au sol paisiblement.
La tache rouge indélébile
Se transmettra jusqu’à ce jour,
Dans tous les petits nids d’amour
De ce gracieux volatile.
Marie-Thérèse GATHELIER
RECONVERSION
A quoi bon écrire, à quoi bon poétiser ?
Pour laisser un nom aux générations futures
Et mourir par amour de la littérature ?
A ma muse complaire et, fier, la courtiser ?
J’ai longtemps cru que c’était ma raison de vivre
Et inlassablement j’ai noirci du papier
Contre un maigre salaire, enviant mon plombier
Lequel roulait carrosse et ignorait mes livres.
Comme il avait raison ! Depuis, homme averti,
Dans le négoce je me suis reconverti,
Et j’achète et je vends, bref, je fais des affaires,
Je brasse les millions, que dis-je ? Les milliards
Et mon nom retentit dans les deux hémisphères,
Je n’écris plus de vers et mange du caviar.
Jean BERTEAULT
***
LE FIL
Pour couper le beurre il fallut un fil
Créé par un as connu de personne.
Voilà qu’aujourd’hui, aucun coup de fil !
Il a disparu de nos téléphones.
Michel-Angelbert Legendre
DOUCEUR AUTOMNALE
Ô j'aime ces matins à douceur automnale,
Les reflets argentés sur la rosée en pleurs,
Le cri frêle d'oiseaux dont le verbe s'emballe
Lorsque l'astre au lever déshabille les fleurs.
Viens à moi mon aimé, que le temps s'éternise
Entre l'ambre du drap flottant au petit jour,
Nos deux cœurs en un seul sous l'émotion transmise
Déserteront trop fol un monde sans amour.
Oubliés les blés d'or dès leur promesse éclose,
Finis tous les " cui-cui" des oiselets touchants
L'automne est là vivant et l'été se repose,
Une mouette en exil plane au dessus des champs..
Le satin des rosiers moins sanguin devient comme
Une peau chagrinée en chiffon sur sa fin,
Mais il reste au verger le velours de sa pomme
Léché par un vent tiède et son souffle divin.
Il naît d'autres beautés dont chacun se régale
Goûtons à leur éclat nos cœurs à l'unisson,
S'achève une saison quand une autre s'installe
Ainsi s'enfuit le temps , sourd à notre chanson !
Extrait de la dernière moisson
Gine DELIEURE
S’IL ME PLAISAIT DE VIVRE…
S’il me plaisait de vivre… encore… – un tant soit peu,
Je dirais à mon cœur : ne vibre pas trop vite !
Echancrant ma douleur, ma poitrine, en aveu,
Gonflerait son plaisir au regard d’Aphrodite…
Emmène-moi, Vénus ! Ardent, jusqu’à ton mont,
Caresser ta forêt, en ramener l’essence
Pour y planter un charme, alors, en moribond
Entrant l’ultime fois, je perdrais connaissance…
S’il me plaisait de vivre… encore – un tant soit peu,
J’implorerais le Ciel – plus près de Toi, mon Dieu,
Afin de m’y glisser, portant mon oriflamme… :
Est-il l’infime place allant suffire à l’âme ?
Homérique abouti ? L’ouvrage – inachevé –
Le sera-t-il enfin ? Ce grand jour fatidique,
Où je le remettrai, humain, chronologique,
Livrant ainsi ma vie – en réel – en rêvé ?
Je donnerai mon corps à toi, Dame, la Terre,
Tandis que mon esprit – divaguant – ô mystère ! -
Bercera ta pensée – ô fascinant lecteur !
Rejoindra l’immanence au divin détenteur !
Et, en sa sincérité,
Retentit,
Ici, immanent dans l’âme,
Content, le cœur !
Eric JOUANNEAU
À Jean-Marie Olingue
LES MOUETTES ET LES PÊCHEURS
Annick PÉGEAULT-CUEFF
RONDON
Lorsque le long des jours s'est passé dans la ville
Avec son rythme syncopé,
Que les soucis d'alors et le labeur utile
Laisse l'esprit préoccupé,
Lors de l'éloignement de cette vive emprise
Vers de plus paisibles décors,
Au terme du parcours apparaît la surprise
D'un lieu choisi vibrant d'accords,
Un romantique ombrage accueille sous ses voûtes
Le passant encore incertain
Qui voudrait espérer et refréner ses doutes
Face aux imprévus du Destin.
Parmi des troncs puissants s'élève la demeure
Où l'on vient chercher un répit,
Où l'on peut savourer le moment de chaque heure
Dans l'attente de l'inédit.
Le domaine au-delà s'étale en un bocage
Favorable à l'isolement,
Une verte étendue en forme le partage
Et s'intègre à cet ornement.
Des balustres au fond soulignent la rivière
Au cours paisible, en cet endroit ;
Des cygnes indolents sur l'onde familière
Voguent assurés de leur droit.
De toutes parts le chant des oiseaux nous rappelle
La vigueur de l'instinct vital,
Qui clame intensément sa présence immortelle
Se jouant de l'instant fatal.
Ainsi nous retrouvons l'espace pour notre être
Prêt aux enchantements sans fard,
Au modeste plaisir de voir le jour renaître
Dans l'élan d'un nouveau départ..
Jean-Jacques RABAUD
* * *
RIEN NE SERA PERDU
Un peu de toi survit en chaque belle chose
Que tu sus nous offrir, ô toi, notre maman :
Un geste, une pensée, un sourire, une rose
Et tout l’amour du monde en l’ultime moment.
Rien ne sera perdu puisque tout fut offrande,
Ferveur exacerbée au subtil de nos cœurs ;
Les souvenirs heureux dansent en sarabande,
Plus forts que nos chagrins, plus puissants que nos peurs.
Que s’apaisent parfois les rumeurs de ce monde
Pour que ce chant d’amour, ainsi qu’un arc-en-ciel,
Vogue vers l’au-delà de tendresse profonde,
Sûr comme l’espérance et doux comme le miel.
Monique TALKOVSKI-RABAUD
CENDRILLON
C’était dans ma maison, par un beau soir d’automne,
Elle m’a fait faux bond, la petite amazone,
Et comme Cendrillon sa pantoufle en partant,
En retirant sa main ne m’a laissé qu’un gant.
Ah vivement qu’il pleuve, et qu’il tonne et qu’il vente,
Pour que ma Cendrillon à la grâce émouvante,
Puisqu’elle craint l’hiver et le vent et le froid
Pour se les réchauffer m’abandonne ses doigts !
* * *
JOUR D’HIVER À MONTMARTRE
C’est une blonde, le soleil passe où elle passe.
Jean Giraudoux (Ondine)
C’était par un beau jour d’hiver sur la colline,
Je marchais à côté d’une femme divine.
Sa blondeur enflammait les vitres de la cour
Et l’arbre sur la place était transi d’amour.
S’il faut tout avouer, nous cherchions une table
Où passer à midi un moment agréable.
Je vis qu’autour de nous voletait un moineau,
Un titi de Paris qui n’était pas bien gros.
Je n’avais pas besoin de citer Zoroastre
Pour penser qu’il croyait poursuivre en elle un astre,
Et c’est ainsi qu’un jour en pépiant gaiement
Un moineau avec nous entra au restaurant.
Daniel ANCELET
TGV TRACE LA BOURGOGNE
En ce tout premier matin d’hiver,
Le TGV trace la Bourgogne…
Et la forêt est désenchantée
Retenant dans son cœur la chaleur
Qui connaît la froidure arrivée.
Fière de sa couronne perlée
En attendant de fêter l’An neuf,
Boule de gui est émerveillée,
Aux poteaux électriques, la fée
Se moque du vaniteux corbeau
Qui tremble sous la grise nuée.
Bien des vaches sont au pâturage
Quand leurs pattes s’enfoncent sans bruit
Dans un édredon de nuage.
Le TGV trace la Bourgogne…
En ce tout premier matin d’hiver,
Délaissés par la grande vitesse,
Les clochers et les toits vernissés
Dans la brume effacent leur tristesse !
Louise ROUSSILLON
Par Patrick Picornot
L’OCTOSYLLABE
Vers de huit syllabes (du grec oktô = huit), l’octosyllabe est sans conteste le mètre le plus employé dans le domaine français avec l’alexandrin. Divers auteurs associent volontiers la naissance de l’octosyllabe avec la poésie religieuse latine de saint Ambroise (IVe siècle). Il est un fait que la poésie liturgique en latin tardif, mesurée et rimée, influença considérablement l’art poétique du Moyen Âge.
Selon Frédéric Deloffre, l’octosyllabe est « le plus ancien vers français attesté ». Il donne comme exemple la Passion de Clermont, œuvre mi-française et mi-latine de la fin du Xe siècle. Il note de manière intéressante que cet octosyllabe « semble y avoir conservé des vestiges d’une césure médiane 4 + 4, qu’il perd bientôt. » Pour le XIIe siècle, il cite Chrétien de Troyes. Moins connu, nous pourrions nommer aussi Albéric de Briançon (vers 1100) avec son Enfance d’Alexandre, ou encore Wace, de la même époque, avec sa Révolte des paysans, Thomas d’Angleterre (vers 1160) et son Roman de Tristan et Iseut. En pouvant ainsi multiplier les exemples, nous n’en oublierons pas les célèbres Lais de Marie de France (vers 1170).
Son emploi restera abondant en poésie lyrique aux XVIe et XVIIe siècles, tant en isométrie qu’en hétérométrie. Jean-Michel Gouvard a montré que cette abondance est telle que, malgré sa grande fréquence dans les textes à chanter, l’octosyllabe apparaît avant tout comme un « vers de poésie ».
Nous voyagerons à travers les siècles en proposant quelques quatrains épars, en commençant par Gilles Durant (vers 1550) avec À une fleur de souci :
J’aime la belle violette,
L’œillet et la pensée aussi ;
J’aime la rose vermeillette
Mais j’aime surtout le souci.
Belle fleur, jadis amoureuse
Du Dieu qui nous donne le jour,
Te dois-je nommer malheureuse
Ou trop constante en ton amour ?
Nous poursuivrons avec deux autres premières strophes d’un poème intitulé Fontenay, par Guillaume de Chaulieu (1639-1720) :
Désert, aimable solitude,
Séjour du calme et de la paix,
Asile où n’entrèrent jamais
Le tumulte et l’inquiétude.
Quoi ! j’aurais tant de fois chanté
Aux tendres accords de ma lyre
Tout ce qu’on souffre sous l’empire
De l’amour et de la beauté !
Pour le XIXe siècle, dans le même éclectisme, donnons le premier quatrain du célèbre poème de Gérard de Nerval (1808-1855), Une allée du Luxembourg :
Elle a passé, la jeune fille
Vive et preste comme un oiseau :
À la main une fleur qui brille,
À la bouche un refrain nouveau.
C’est avec plaisir que l’amateur de poésie retrouvera de mémoire les deux quatrains suivants de ce poème à la fois léger et vigoureux.
Nous finirons, pour le XXe siècle, avec le trop méconnu poète québécois Émile Nelligan (1879-1941), en prenant la prime strophe de la Chapelle dans les bois :
Nous étions là deux enfants blêmes
Devant les grands autels à franges,
Où Sainte Marie et ses anges
Riaient parmi les chrysanthèmes.
Selon Benoît de Cornulier, en sa Théorie du Vers, l’octosyllabe répond à ce qu’il nomme la « loi des huit syllabes », selon laquelle la succession de huit syllabes correspondrait à la limite supérieure de perception d’un groupement syllabique clairement reconnaissable. Curieusement, ce qui est valable pour l’oreille semble l’être pour l’œil, puisque des expériences ont montré que le regard parvenait à décompter d’emblée un maximum de huit objets disposés au hasard sur une table. Le nombre huit marquerait ainsi une limite entre ce que l’esprit perçoit immédiatement et ce qu’il perçoit après réflexion.
Dans un domaine plus particulier, celui de la technologie numérique, remarquons que l’octet (multiple de 8 bits) constitue l’unité de mesure en informatique. Alors que le bit n’est basé que sur deux valeurs, 0 et 1, l’octet permet de coder 256 caractères différents. Nous parlons d’un « système octal ». Notons aussi qu’en informatique, un mot de passe doit être constitué au minimum de huit caractères alphanumériques. Nous pourrions dire que le 8 représenterait en quelque sorte un « maximum dans un minimum ».
Sans aucunement entrer dans les détails, le 8 occupe une place importante en mathématique. Nous nous contenterons de dire qu’il est divisible par 1, 2, et 4 ; qu’il est un « cube parfait » : 2³ ; qu’il est le produit des 3 premières puissances : 2º x 2¹ x 2² = 8. Ce nombre appartient à la célèbre suite de Fibonacci : 0, 1, 1, 2, 3, 5, 8, 13… Le rapport 3/5 (tout comme les rapports suivants 5/8 ; 8/13…) représente des proportions de la « section dorée » ou « nombre d’or ». Ainsi, un octosyllabe césuré 3 + 5 peut être considéré telle une proportion d’or syllabique. Nous savons aussi que le 8 renversé (∞) devient le symbole de l’infini. Ajoutons que l’antique échiquier (vieux de plus de quinze siècles), constitué d’un carré de 8 x 8 cases, représentait pour les Anciens le miroir du monde et que le nombre 64 (8²) symbolisait l’unité cosmique. C’est aussi le plan du Temple.
En géométrie tridimensionnelle, nous comptons huit sommets au cube et huit faces à l’octaède. En géométrie plane, l’octogone a de tout temps été une figure essentielle. Hormis le carré, il constitue très souvent la base de nos clochers romans. Durant la Renaissance, il demeurera une figure fondamentale dans le domaine de l’architecture. Citons par exemple le magistral duomo de la cathédrale Santa Maria del Fiore de Florence.
Nous pourrions développer longtemps l’importance du 8 dans la culture universelle, ce qui nous porte à comprendre la place souveraine qu’occupe l’octosyllabe dans l’histoire du domaine poétique français. Est remarquable sa longévité, allant en France du XIIe siècle à nos jours. Si la majorité des balades de François Villon sont construites à partir de huitains octosyllabiques, ce que l’on qualifie de « strophes carrées », il est fort probable que cet agencement particulier dépasse la seule invention formelle. La strophe de 8 x 8 se mettait sans doute au XIVe siècle en relation avec des notions d’ordre métaphysique et religieux qui nous dépassent quelque peu de nos jours.
Si nous nous aventurons dans l’immense domaine de la symbolique, les références au 8 se révèlent innombrables. Rappelons qu’en Chine le 8 symbolise la totalité de l’univers ; au Japon la multiplicité ; dans le Christianisme le Christ cosmique, le Huitième jour ; dans le Bouddhisme la Dharmachakra, la Roue aux huit rayons, représentant les huit membres du Noble chemin octuple. Le 8 est universellement considéré comme le nombre de l’équilibre cosmique. Il est aussi le nombre de la rose des vents, avec les huit directions de l’espace. Jean Chevalier et Alain Gheerbrant (in Dictionnaire des symboles, Robert Laffont, 1969) ont fort bien montré la portée universelle de ce symbole totalisateur : « Ainsi en va-t-il des Dogons chez qui le nombre clé de la création n’est pas le quatre mais le huit pour sa qualité de quatre double. Car on sait – nous l’avons signalé ailleurs – que, dans la pensée des Dogons, tout ce qui est pur, c’est-à-dire juste et ajusté, est double ». Remarquons que la graphie européenne du 8 est une double boucle. Si la césure 4//4 de l’octosyllabe n’est pas de mise, ce fameux quatre-double des Dogons du Mali, ce mètre, dit « simple », contient potentiellement en lui une « duplicité », ne serait-ce que dans sa formule binaire 3//5 et 5//3.
L’octosyllabe est considéré comme le dernier des « vers simples », avant de passer au vers de neuf syllabes (ennéasyllabe) qui inaugure la série des vers dits « composés », c’est-à-dire obéissant rigoureusement à une ou plusieurs coupes.
Cependant, l’ancienne césure 4//4 réapparaît sous la plume de certains auteurs contemporains. C’est par exemple le cas à de nombreuses reprises chez Renée Giraudeau, dont nous montrerons le premier quatrain de Le ciel sourit :
Le ciel sourit, // l’aube est vermeille,
Comme un fruit mûr// et velouté.
Tendre douceur, // voici l’été !
À la Saint-Jean, // tout s’émerveille.
Ce parti-pris peut être qualifié d’archaïsme mais trouver tout son sens rythmique par la combinaison avec le tétrasyllabe ou le décasyllabe 4//6. Aussi trouverons-nous plusieurs exemples dans la poésie de Renée Giraudeau, notamment des quatrains alternant l’octosyllabe et le tétrasyllabe avec une constante rythmique 4//4 – 4 – 4//4 – 4. Nous rencontrons précédemment cette rythmique particulière chez Tristan Derème (1889-1941) en L’Enlèvement sans clair de lune (1925) :
Jean-Marc Bernard, // Paul-Jean Toulet,
Jean Pellerin,
Et pour vous trois //déjà sifflait
Le dernier train.
Le métricien Jean Mazaleyrat insiste sur le fait que l’octosyllabe, quoique traditionnellement non césuré, se construit le plus souvent sur une formule binaire, symétrique 4//4 : J’ai hiverné//dans mon passé (APOLLINAIRE) ; ou asymétrique à cadence majeure 3//5 : Pour renaître//ou pour en finir (MUSSET) ; asymétrique à cadence mineure 5//3 : À ne désigner//que la coupe (MALLARMÉ). La formule ternaire (2//3//3 ; 3//2//3…) semble beaucoup plus rare, en tout cas très éparses. Mazaleyrat parle alors d’octosyllabe « à structure variable ». Avec un système de rapports 2/3/3, il donne le vers suivant de Paul Verlaine :
Correct, /ridicule /et charmant.
Chez le poète de la modernité qu’est Guillaume Apollinaire (1880-1918), grand artisan du vers déstructuré, avec des recherches rythmiques telles que celle du Pont Mirabeau (à partir de groupes de 4 et de 6 syllabes), nous trouvons avec une certaine fréquence la forme archaïque de l’octosyllabe 4//4. C’est le cas, avec une relative constance dans Les bacs, dont voici un quatrain :
Sur l’autre rive Entrez Jésus
Passez beau gars Venez la belle
Le bac est mieux qu’une nacelle
Serait-ce un paradoxe ? Tout en supprimant la ponctuation et en assouplissant la syntaxe, Guillaume Apollinaire se ressource et se renouvelle en puisant dans l’ancestrale chanson, avec cette répétitive scansion qui tient presque de la danse paysanne. On est alors en droit de se demander si l’octosyllabe n’est pas tout autant un « vers de chanson » qu’un « vers de poésie », abrogeant dans son essence même toute limite entre les deux genres, c’est-à-dire tout simplement un mètre universel, qu’il soit césuré ou non. Apollinaire en fait tout à la fois le vers le plus vieux et la plus jeune de notre tradition, un vers intemporel.
Et comme en France tout se finit par des chansons, nous donnerons les premiers octosyllabes d’une chanson de Francis Carco (1886-1958), Le bar du dernier verre :
Au « bar du dernier verre » un soir
Quand j’étais seul j’ai cru revoir
Comme à travers un vieux miroir
Tous les amis de ma jeunesse
Avec un premier vers binaire en cadence mineure 5/3 les trois autres vers se poursuivent césurés 4//4. Le quatrain complétant le couplet reprend les rimes a-b mais non selon la formule a-a-a-b mais la formule a-b-a-a. Simple chanson donc, mais de structure savante…
Patrick PICORNOT
******
SIMPLE AMITIÉ
Dans le silence clos d'un cœur de solitude
au travers de la nuit qui dénonce le ciel
demeure une lueur, j'en ai la certitude.
Une étoile espérance au-delà de tout fiel.
Une étoile à poser dans le regard qui pleure,
Une étoile à donner en semence d'amour
Pour bercer un visage où les larmes s'écœurent.
Sur la pierre du temps subsiste un fin velours.
Sans doute peu de chose mais une main douce
Ouverte de caresses, offertes pour aimer..
Si faible clin de ciel mais la petite pousse
D'une pure amitié qui vient pour essaimer.
François FOURNET
LES CHASSEURS DANS LA NEIGE
Besace en bandoulière alourdissant leur dos,
Reviennent les chasseurs courbés sous leur fardeau,
Une meute de chiens fourbus à longs poils beige
Ereintés sur leurs pas, les suivent dans la neige…
Grelottant près d’un feu peinent des paysans,
En contraste à leur sort : regroupés s’amusant
Les joyeux patineurs venus tester la glace
Lustrent le bord d’étang, au loin de place en place…
Effeuillés spectres nus : des arbres reposoirs
Veillent de froid vaincus, des corbeaux dans le soir,
Impromptus visiteurs endormis sur leurs branches…
Enfin : le grand surplomb de ces montagnes blanches,
Unicité du peintre, « Alpes » pour ornement
Xénophile qu’il mit, dans ce décor flamand…
Monique DELCROIX
Brugel le vieux : Peintre flamand né vers 1525-1569
J’ai découvert en 2015 la poésie de Larissa Andersen, auteure de talent et l’une des plus belles femmes russes du XXème siècle, née à Khabarovsk (Sibérie orientale) en 1911, et décédée à Yssingeaux (Haute Loire) en 2012. Avec la collaboration de ma professeure de Russe Katerina Grigorova-Guilbert, j’ai pu effectuer la première traduction Française de son œuvre, parue en 2017, sous le titre Miroirs (Collection Le Parc). Je rends hommage, dans ce sonnet, à sa beauté, son talent et son destin de voyageuse.
Sonnet
LARISSA
Violet, fut le rayon de tes yeux, l’oméga
De Rimbaud, toi divine, au regard si profond
Que les soleils noyés en abîmes sans fond
Pailletaient de lueurs dorées en agrégats
Capables d’attirer tant d’amours renégats
Se perdant aux mystères où les jours se défont
Où devient sans valeur tout ce que nous offrons,
Rien ne reste que toi que ce que tu léguas :
Ton visage et tes mots, ton sourire et ta voix,
Eternelle beauté, digne d’un haut pavois
Je te rends mon hommage en ce superbe automne
Où les arbres en feu s’allument sur tes pas,
A Paris, Yssingeaux, et jusqu’aux Kamtchatka
Mêlant au rouge et or l’orangé qui frissonne.
Martial MAYNADIER
JEUNESSE
Lorsque l’enfant grandit, devient adolescent,
L’existence se fait plus grave et plus complexe.
Sorti de son cocon dans son corps il ressent
Un élément nouveau : c’est l’éveil de son sexe.
Saura-t-il maîtriser ces précoces pulsions
Ou succombera-t-il à ce début de flamme,
Aux amours passagers, aux vaines émotions,
A ces troubles penchants que la morale blâme ?
C’est aussi la période où chacun peut rêver
A ce qu’il deviendra plus tard, ce qu’il va faire
Pour réussir sa vie et, pour cela, trouver
La route qui devrait au mieux le satisfaire.
Il est vrai que certains ne font aucun effort
Pour penser leur futur : ils verront à l’usage !
Le présent leur suffit. Mais quel sera leur sort ?
Regrets, chance à saisir, épreuves, décrochages ?
Jeunes, vous désirez avant tout vivre heureux.
Hélas ! Nous vous laissons de tristes héritages
Car nous avons choisi des chemins dangereux
Pour la terre et pour nous. Alors, soyez plus sages !
Jean-Marie LADSOUS
Alexandrins en rimes suivies
DE MARIE-ANTOINETTE À SON GEÔLIER
Suite à la mort de son amie, la princesse de Lamballe
Je veux savoir, Monsieur, le sort de mon amie,
De son horrible mort, dites-moi l’infamie !
De la douce Lamballe, aussi près de mon cœur,
A tel point qu’elle fut presque autant qu’une sœur,
Ayant quitté l’abri de son exil lointain,
(Pour moi ! rien que pour moi !) je sais qu’hier matin,
D’une noble princesse on fit une martyre,
Le nom de ses bourreaux je voudrais le maudire !
Jusqu’à mon dernier souffle au fond de ma prison,
Sa mort me rongera comme un affreux poison.
Qu’un couteau de boucher ait commis son supplice,
Est-ce qu’à pareil prix on parle de justice ?
Qu’on promène sa tête à travers tout Paris,
Ses secrets attributs par la haine flétris,
Tous les morceaux sanglants de sa triste dépouille
Et ses beaux cheveux blonds semblant reteints de rouille !
Votre récit, Monsieur, me plonge dans l’horreur.
Le peuple de Paris n’a-t-il donc plus d’honneur ?
Cette fatalité qui poursuit le royaume,
Pour la guérir je crois qu’il n’existe aucun baume !
Afin de me détruire et d’aviver ma peur,
Fallait-il ajouter sa perte à mon malheur ?
Je monterai tantôt dans l’ignoble charrette,
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* Populace
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Face au populacier* hurlant à pleine voix,
Que nous puissions nous voir une dernière fois.
LIZY
Par Bernard LECONTE
BILLETS D’HUMEUR
PROPOS PAS CHERS
Un politologue ou un sociologue ou en tout cas un type en logue, qui sait donc ce qu’il dit, a parlé à la télé de « terrorisme d’opportunité ». J’ai hurlé : Son compte est bon. Ça va lui coûter cher. Ce qu’il dit, c’est ni plus ni moins de l’incitation au meurtre, de l’apologie du meurtre, car le terrorisme n’est pas opportun, il est même importun et même bougrement fâcheux.
Ma nièce Irène qui m’écoutait m’a alors expliqué que le mot opportunité, après avoir fait un petit tour du côté de Las Vegas, avait changé de sens et remplaçait désormais avantageusement le mot occasion qui était devenu un gros mot. Du coup, avec opportunisme, je me suis acheté une voiture d’opportunité, avec des pièces de rechange d’opportunité et tout ça opportunément pour pas cher.
AVEC TOUTE MA SYMPATHIE
Au début, les gens sympathiques allaient par paire : ils éprouvaient ensemble les mêmes plaisirs et les mêmes peines. Puis, le sympathique s’est retrouvé tout seul : un type sympathique était un type gentil, souriant, facile ; d’ailleurs, on l’a raccourci, il est devenu sympa. Sympa est alors passé aux objets, aux lieux : on a parlé d’un petit plat sympa, d’un restau sympa. Cela voulait dire agréable. Le sympa n’est pas excellent, parfait : on ne dira pas d’un restaurant 25 étoiles qu’il est sympa, il serait fâché.
J’eusse aimé que l’antonyme de sympathique, c’est-à-dire antipathique, connût le même sort et qu’antipa devînt un adjectif jeune, fringant, cool et, pour tout dire, hyper sympa. On pourrait dire, lors de manifs, que les antifas sont quelquefois antipas. Un petit plat antipa ne serait pas franchement dégueulasse, mais pas loin. Le restau antipa vous délivrerait des hamburgers avariés, mais il y a pire. Le petit coin antipa borderait une mare à l’eau douteuse, où ne flotteraient que quelques rats morts.
Bernard LECONTE
***
SICILE
Montagne de Sicile, insolente beauté,
Rebelle entre violence et douce volupté,
Si tu ploies sous la douce flamme
De feu et d'amour tu es femme.
Si j'étais un oiseau j'y prendrais mon envol,
Mais je foule ta lave et arpente ton sol
D'où renaîtra une culture
Végétale : quelle nature !
Sicile, tu renais de ton profond volcan,
Transformant toute cendre en un engrais puissant,
Mortifère ou fertile envie,
Toi le chaos ou l'harmonie !
Maud BÉDIÉE
Évasion
Est-ce de voir le soir s'étrangler dans d'étranges
Filaments gris de nuit au-dessus de la mer
Tandis qu'au loin se meurt en d'hasardeux mélanges
Un soleil amputé dans un bleu outremer ?
Est-ce de voir danser sur les vagues mouvantes
Ces oiseaux aguerris aux humeurs de ce vent
Et dont les ébats sont des danses captivantes
Rayant l'air assombri d'un cri assourdissant ?
Est-ce de voir tanguer, prisonnier de son ancre,
Ce voilier dont on a replié tout envol
Et qui rue enivré lorsque la nuit s'échancre
Sur un champ étoilé où tout soupir est viol ?
Moi qui suis en errance au sable de la plage
J'augure des départs, des solitudes d'or
Quand la lune en croissant marque d'un tatouage
Un nuage donnant à l'espoir son essor.
Françoise PITTE
Avec nos sincères pensées et condoléances à Françoise Pitte
dont l’époux nous a quittés…
PAROS
Une île aux volets bleus, inondée de soleil,
Où les bougainvillées grimpent sur les murs blancs,
Mêlant le violet doux et un fuchsia vermeil
En un bouquet géant oscillant dans le vent.
Vaste vaisseau de pierre installé sur les flots,
Ancré depuis longtemps sans avoir voyagé,
Morceau de paradis détaché de là-haut
Par un Dieu amoureux de cette mer Egée.
Comme une vieille en noir, que les rides font belle,
Par tant d’amour donné, par tant d’amour reçu,
Son parfum enivrant au détour des ruelles
Piège le voyageur qui ne l’oubliera plus.
Est-elle née de l’eau ou bien tombée du ciel ?
Sera-t-elle longtemps sous les soleils d’été,
Ourlée d’écume blanche, aussi douce et pareille,
Qu’un rêve qui, pour moi, devint réalité.
Jane MARCY
UN PETIT MOT…
Petit mot pour Manuella
Comme une note de musique
En attendant le beau lilas
D'un printemps doux et bucolique.
Et que ce bouquet de fraîcheur
Soit pour vous parfum de la vie,
Qu’il vous apporte le bonheur
Sur un chemin où tout fleurit.
Que cette année s’ouvre à l’accueil
Avec joie et avec amour
Pour faire s'envoler les feuilles
Au gré du vent de tous les jours.
Jean-Louis LENTÉSI
AU PARC MONCEAU
J'ai revu le tableau
Peint dans le Parc Monceau,
Avec la colonnade,
Un but de promenade.
Et là je suis allé
Où tu t'es installée
Avec toile et pinceaux
Dans le beau Parc Monceau.
Tu n'avais pas vingt ans,
Etais encore enfant.
Tes yeux ont regardé
Cette vue accordée.
Reflets dans le bassin,
Dont tu fis le dessin,
De ces ruines antiques
En ce lieu romantique.
Entourée de verdure,
Colonnes pour parure,
Ô belle pièce d'eau
Brillant comme un joyau.
Et tu as réussi
Un paysage exquis,
En peignant ce tableau,
Là, dans le Parc Monceau.
A Tante Germaine
Bernard DEVAUX
Par Louis Delorme
Plaidoyer pour OU CONTRE
la ponctuation
Dans " La Gloire de mon père ", Marcel Pagnol raconte que son grand-père réunissait parfois les membres de sa famille devant le Pont du Gard et leur vantait le mérite des Romains pour la construction de cet ouvrage. Il leur disait aussi que maintenant les maçons noyaient les pierres dans du ciment parce qu'ils ne savaient plus les tailler. Je me demande si ce n'est pas pour la même raison que les poètes ont abandonné la ponctuation. Parce qu'ils ne savaient plus la mettre ?
On attribue souvent à Apollinaire l'abandon de la ponctuation et on cite Alcools. Mais on y trouve pourtant quelques signes. Certains attribuent cette « trouvaille » à Mallarmé.
La ponctuation n'est-elle pas une politesse envers le lecteur ? C'est elle qui peut lever l'ambiguïté d'un texte. On me rétorquera que c'est au lecteur de mettre lui-même la ponctuation selon sa manière de lire et qu'un double, voire triple sens donné à des vers ne peut qu'accentuer le caractère poétique. Ce serait donc une richesse ? (selon Aragon). Cela peut aussi amener le contresens. Mais alors, pourquoi mettre une majuscule après un point que l'on n'a pas mis ? En fait, je ne compte pas sur la présence ou l'absence de ponctuation pour évaluer un poème. Ponctué ou non, cela n'y change pas grand-chose.
La ponctuation, selon moi, c'est la respiration du texte et celui-ci est fait pour être dit, même si ce n'est que dans la conscience de celui qui le découvre, qui le déchiffre, ai-je envie de dire, qui l'interprète à la manière d'un acteur, (fût-ce intérieurement). Au théâtre, on respecte la didascalie : l'ensemble des indications scéniques proposées par l'auteur. Une ponctuation en quelque sorte. Encore qu'il y ait des metteurs en scène qui n'en font qu'à leur tête.
Evidemment, en matière de poésie, on peut se contenter d'un minimum de signes extérieurs aux mots, de manière à laisser au lecteur la possibilité de sa propre interprétation mais un peu de ponctuation ne fait de mal à personne et en tout cas n'enlève rien à la qualité d'un texte.
Pour ne pas donner l'impression de critiquer un collègue, permettez-moi de prendre un exemple avec un de mes textes :
L’HOMME ET L’OISEAU
L’Albatros a servi de modèle au poète :
Dans les airs, il ne peut que nous faire rêver !
D’arabesques, pourquoi devrait-il se priver
Alors qu’il a tout un pan de ciel dans la tête ?
A quoi peut lui servir de poursuivre sa quête,
Au sol, c’est un infirme, il ne peut que crever ?
Il faut bien voir l’accueil qu’on peut lui réserver !
Mais ils ne voient donc pas que les mots lui font fête ?
On le maudit vivant, on le vénère mort !
Et lui s’en moque bien ; lorsqu’il prend son essor
L’espace s’ouvre à lui, serein, plein de mystère.
Quelques-uns de ses fans lui dressent un autel,
On récite ses vers lorsqu’il vient à se taire,
Et même, assez longtemps, on le croit immortel.
Dans la première strophe, les deux points ouvrent une explication, le point d’exclamation indique une intonation à donner à la voix de même que celui d’interrogation. Dans le premier tercet, la virgule souligne l’opposition. Le point-virgule évite la confusion. Je ne vois pas trop quelle liberté cela enlève au lecteur qui peut décider d’une autre ponctuation bien à lui.
On peut avoir un point de vue bien différent. Voici ce que m’écrit Jeanne Champel Grenier interrogée sur ce sujet :
La ponctuation… grosse question !
En gros, moi, j'ai envie que l'écrit soit moins saucissonné par les signes, que cela ressemble plus à un langage naturel, les arrêts de parole peuvent se deviner par un retour à la ligne ; mais parfois une virgule est nécessaire, juste pour isoler un mot, le point beaucoup moins, il suffit d'aller à la ligne ; j'aime beaucoup les points de suspension ( les cailloux du Petit Poucet, qui sous-entendent une idée à deviner ou bien une suite à inventer, c'est une soupape d'aération, un clin d'œil (j'adore !).
En fait, la ponctuation normale avec tous ses signes ressemble aux panneaux du code de la route ; sur une nationale goudronnée artificielle, c'est indispensable ; sur un chemin naturel, beaucoup moins.
Voilà mon point de vue mais c'est à chaque poète de choisir ce qui brime le moins ses idées, au risque (extrême) de ne pas laisser de signes qui correspondent à son propre souffle, ce qui pourrait déshumaniser le texte.
En fait, nos points de vue se rapprochent un peu dans la mesure où le poète a besoin de donner quelques indications indispensables pour une bonne lecture. Tout comme un musicien donne des indications indispensables sur sa partition. Il dit la manière de la jouer. Naguère, chaque interprète de concerto pouvait à la fin du dernier mouvement improviser une cadence. Le lecteur ne va pas aller jusque-là. Mais celui qui lit pour les autres ? Quelle version doit-il donner, la sienne ou celle de l’auteur ?
Louis DELORME
PROMENADE DU MATIN
Chaque matin mes pas me mènent au rivage
Pour goûter sur le quai, la falaise ou la plage,
Un instant de repos, avant de travailler,
Et respirer la mer, si souvent tourmentée.
C’est un nouveau bonheur, chaque jour, retrouvé !
Voir ces coques de noix, par la houle, bercées…
Et tous ces goélands, à la clameur miaulée,
Se ruer sur la pêche, comme fous, affamés.
Je m’amuse de voir ces hardis palmipèdes
Se disputer entre eux, évitant les bipèdes,
Les déchets de poissons, que chacun intercède.
Je suis émerveillée de cet instinct de vie
Qui ne les quitte pas, toujours inassouvi.
Fatiguée de vivre, ma foi, je les envie !
Annie LEROY
Par Jean-Marie Leclercq
LE POÈME OU L’ACTE LIBÉRATEUR
Au poème, il revient de restituer cette polysémie dérangeante qui récuse la quiétude du sens pour nous transporter dans un autre ailleurs.
Le poème, il revient de devenir un acte libérateur pour lequel il s’inscrit dans l’ordre supérieur du sensible.
Le poème, quand il est vraiment poème, est sans conteste, il me semble, une insurrection de la conscience en même temps qu’une défense de la langue française en devenant un acte de résistance.
Le poème doit être une rumination, et le poète essaye donc d’avancer dans le mystère du verbe et de la création pour se confronter à ce qui est difficile.
Ainsi, il peut y avoir des fulgurances, des instants de grâce, des passages où il faut s’arrêter pour respirer.
Le poète doit être porteur de sa parole dans sa langue natale grâce aux mots, grâce à leur aisance verbale, mais plus encore, grâce à la forme de conviction. Ce sont chacun à leur manière des combattants du verbe pour le dire plus exactement en manifestant un souci du mot juste. Ecrire de la poésie ressemble à un exercice de menuiserie où l’on rabote le langage de ses scories pour atteindre la forme parfaite.
On dira que la langue à ce moment cherche par-là à prononcer l’ombre en même temps qu’elle s’allume. C’est le mot qui déclenche la beauté d’un vers.
La poésie élève chaque individu à la totalité à travers une opération de connexion qui lui est propre. Elle engendre la communication intime du fini et de l’infini. Sauf à être un philosophe de salon, il est normal que ce qui se vit affecte la pensée et suscite une nouvelle forme d’écriture sans être un genre littéraire.
Le dépassement de soi, ce pourrait bien être une définition de la poésie parce qu’elle échappe à toute rationalité.
Le poète reçoit des informations. Les exprimant, il devient décrypteur, comme un instrument qui nous donne à voir d’autres univers. Des liens naissent entre le lecteur et le poème, nourris de leurs deux univers et de leurs interactions. C’est ce que l’on appelle l’empathie esthétique : le lecteur devient un peu le poète et vice versa. Le principe même de la vie est basé sur ces échanges.
En fait, c’est l’intensité qu’on a mise dans un poème, par principe fragile et précaire, qui décide du degré du plaisir à le lire ou à l’écouter, en passant des contrats avec ses lecteurs, ses éditeurs et son public !
Finalement, on n’invite pas des poètes, on invite des poèmes sauvés de l’indifférence quand on les expose au soleil des autres. D’ailleurs chaque vers est un mot en soi. Il est indéchirable.
Jean-Marie LECLERCQ
PARLEZ-MOI DE LA DÉLICATESSE
Parlez-moi de la délicatesse
et du charme dont elle est l'hôtesse.
Ce monde est peuplé de fous pervers
quand l'émoi peut venir d'un seul vers.
Élevez le chant de la tendresse
dont notre âme est la meilleure adresse.
En cet univers se meurt l'espoir
d'abattre les murs du désespoir.
Que reste-t-il ? Peut-être un sourire
avant de faire éclore un fou rire.
Mais je sèmerai sur mon chemin
des mots d'amour pour fleurir demain.
Le poème sera pour moi fièvre,
flamboyante douceur sur mes lèvres.
L'avenir ne peut être fini,
l'homme est attendu dans l'infini.
François FOURNET
L’HIVER
Claude BOUTTEN
Par Patrick Picornot
BEAUTÉ CLASSIQUE EN MIRE… de Didier Colpin (Éditions KDP, 2019) – 96 p. – 10 euros
Préface de Patrick Picornot
L’ALEXANDRIN :
BEAUTÉ D’UN VIEILLARD QUI NE PEUT MOURIR
Parlant de lui-même, Didier Colpin le dit et le répète : lorsque certains commencent leur journée par une pratique sportive, il débute quant à lui par un poème. Prolixe, nous pourrions presque aller jusqu’à affirmer qu’il pratique la poésie « comme il respire ». Il ne se prive d’ailleurs pas pour considérer que la poésie est « son oxygène ». Cela va peut-être même jusqu’à cette recherche d’une « montée d’adrénaline » menée par tant de coureurs de fond.
Dans le sillage de Baudelaire, il sait pertinemment que la poésie « a le droit de tout dire ». Elle peut largement se permettre de traiter des réalités les plus banales comme des plus sublimes. Si Didier Colpin se montre soucieux de la forme, visant là une beauté classique, si de plus son vocabulaire fait preuve de retenue le plus souvent, il ne s’interdit nullement parfois des mots du langage populaire – zinzin – voire carrément argotiques – pépettes (pour oseille, flouze, « argent »). Il ne recule pas non plus, quoiqu’assez rarement aussi, devant certains termes anglo-saxons assimilés, tels que surf, flash, ou encore smartphone. En résumé, son lexique n’a rien de restrictif ; son spectre se montre des plus ouverts.
En notre époque ayant vraisemblablement dépassé toutes les chamailleries liées à des questions formelles du mitan du XIXe siècle à celui du XXe, en notre époque donc, qui connaît une incroyable floraison de formes poétiques, nous savons qu’il n’y a finalement plus rien de désuet, voire même de ridicule, à revenir à notre bon vieil alexandrin. Le livre critique de Jacques Roubaud, La vieillesse d’Alexandre (1978), marque le « tournant des années 1980 », et finit par dater un peu lorsque la suite ininterrompue des ruptures caractérisant la « modernité » commence à perdre de son sens, à s’essouffler en somme. À l’instar d’un Jacques Réda, usant tant de l’alexandrin que du 14-syllabes 6/8, la poésie de Didier Colpin reste portée par la syllabe et la métrique. Souvent attaché à l’hexasyllabe, ce mètre simple « très français », sa Beauté classique en mire se voit entièrement dédiée à l’alexandrin.
Quand en son prologue le poète signale que son poème « accompagne le lever du soleil », il rejoint, intuitivement sans doute, le décompte temporel hérité de nos lointains ancêtres babyloniens. On sait que dans leur civilisation (dont nous autres avons hérité en plus de celle des Grecs) tout s’organisait autour du nombre 360. Entre autres notions d’espace et de temps, nous avons conservé jusqu’à nos jours les 360° du cercle, ou encore les 12 heures de la journée. Pour Babylone le 12 dénombrait tout autant les signes du Zodiaque que les mois d’une année. Si l’alexandrin fut le mètre souverain de notre Grand Siècle (ce pourquoi il fut peut-être par la suite tant attaqué), c’est qu’il est intimement lié à une maîtrise spatio-temporelle. Le contrôle du temps n’était-il pas déjà pour Louis XIV une affaire politique capitale ?
Oui, les 12 syllabes de notre alexandrin peuvent être perçues tel que le déroulement du jour, avec son zénith, par la césure, entre ses syllabes 6 et 7. Les théoriciens de l’alexandrin montrent souvent celui-ci comme une parabole (la courbe du soleil) avec sa montée, puis sa descente, sa croissance en intensité sonore puis son extinction graduelle jusqu’à la 12ème syllabe. Didier Colpin nous dit : « Ensuite ce même soleil se couchera et demain sera un autre jour ».
Certes, Beauté classique en mire aborde, parfois de façon récurrente, les thèmes éternels de la poésie : l’amour, la mort, l’ironie, le hasard, la vie, la non-permanence… Mais un autre thème domine, tout aussi traditionnel que tous les autres : le temps.
Le poète considère que l’alexandrin lui sert de cadre (un espace et un temps donné), à quoi s’ajoute l’organisation en quatrains, parfois en quintils (de type symétrique apollinarien a-b-a-b-a). Cadre – ou cadran – contrôlant en quelque sorte l’effusion poétique débordante, le jaillissement désordonné des émotions. Il va même jusqu’à parler du cadre du flipper, à l’intérieur duquel la bille folle reste captive. Cette idée revient à celle d’une journée à la durée bien définie, mais à l’intérieur de laquelle tout se « fait de tout et de rien ».
L’inexorable fuite du temps : voilà l’essentiel motif de réflexion – motif déjà cher aux anciens poètes d’Alexandrie, motif allègrement repris (et même copié) par Pierre de Ronsard, grand connaisseur de l’Anthologie grecque. Les alexandrins de Didier Colpin parviennent à renouveler quelque peu la déclinaison du concept : Disparaît le présent – ce passé de demain ; Je ne suis que banal égaré dans le temps / Perdu dans mon époque attendant l’échéance ; Ému je me perçois comme en suspension ; Dans le sillon du temps l’Homme éternel fredonne. Avec des formulations plutôt heureuses, on le constate, les exemples foisonnent.
En point d’orgue, l’amour, ce sel de la vie, s’associe de plaisante manière à la lumière, aux couleurs, à la musique : La couleur est musique et tu donnes le « La » ; à l’harmonie entre corps et esprit : Quand l’esprit quand la chair sont dans un mariage ; à la transcendance : Ce merveilleux bonheur fut une belle chance / Transcendant le banal par des feux éclatants ; à la métaphore apaisante : Parce que le bonheur est la fleur de tes yeux.
Mais l’écoulement tranquille du temps peut parfois se trouver contrarié par certaines réminiscences, troublants ou douloureux reflux du passé : Le passé resurgit d’emblée à tire-d’aile ; Les blessures d’hier au hasard refleurissent. En son parcours, l’individu se voit soudain aléatoirement confronté à des situations psychiques imprévisibles, mais aussi, plus généralement, à l’impermanence du monde, la précarité du réel. Sans fin, par le fil constant du vers, jour à jour, le poète quête son équilibre entre hasard et possible réalisation d’une harmonie.
La texture est riche, pouvant se prêter à une analyse multiple. L’alexandrin de Didier Colpin se voue à refléter une époque : son époque, celle d’un temps particulièrement troublé où bien des certitudes acquises par les siècles se délitent, où s’observe la désintégration de bien des valeurs fondamentales. Époque de crise sur fond d’incertitudes, de doutes, de perte de tout sens du sacré, d’effondrement ou de radicalisme religieux, époque où la science omnipotente n’a pu, malgré sa puissance innovatrice, ressusciter aucun dieu (sauf aiguillonné celui de l’argent).
Une certaine amertume face au constat d’une folie grandissante de notre infortunée planète : Sur le grand échiquier où tous on se démène / De nombreux pseudo-rois ne sont que simples fous. Sans doute est-ce par la vitale ironie que le poète finit par découvrir une veine drolatique des plus plaisantes : Un œil de grand seigneur aligner ses pépettes / Compter ses petits sous qui nous rendent zinzins / Fier du miroir sifflant « Comme tu te la pètes ».
Nous le constatons aisément : si l’alexandrin de Didier Colpin respecte plutôt rigoureusement les « canons » malherbiens – césure, diérèse et synérèse, e muet, e sonore, hiatus évité, etcetera, non seulement il est situé dans une époque et un espace donnés, mais il fait preuve d’une belle souplesse (quasiment suppression de toute ponctuation, comme le fit Apollinaire en 1912) et d’une relative liberté syntaxique propre à fixer de neuves postures langagières. Terminons sur deux vers tenant de la verve satirique par un regard aiguisé sur le fait social : Et mon conjoint ceci moi mon voisin cela / Et sais-tu pour untel non mais vite raconte. Oui, des alexandrins parfaits dans leur structure, mais certainement pas des alexandrins raciniens ! Oui, l’alexandrin est vieux, très vieux, mais il n’est pas mort…
Patrick PICORNOT
FILE
FILE FILE…
Sur le chemin chagrin tous nos printemps défilent
Le sourire se ride au gré de nos soucis
Sur la route du doute où les pièges mutilent
Rêves comme idéaux finiront obscurcis…
Sur le temps toboggan tout fout le camp tout glisse
L’instant de nos vingt ans trop vite est démodé
Sur un air éphémère où s’exerce Narcisse
L’eau trouble de la vie est chant inféodé…
Sous le regard sans fard de chimères perdues
L’âme se carapace avec des placébos
Sous la pluie et l’ennui les vérités vaincues
Avec humilité modèrent leurs propos…
Sous le joug si tabou de la mort en arpège
Notre guitare pleure à l’ombre des enfers
Sous la faux sans repos se moquant du solfège
La vie enseigne à tous qu’existe son envers…
Extrait de Beauté classique en mire… (T1) Didier COLPIN
POUSSER ... comme des champignons
Le champignon, Monsieur, il pousse en un instant.
Je suis venu par là, près de ce nid de guêpes,
Je puis vous l'affirmer, sans découvrir de cèpes
Mais lors de mon retour, j'en ai trouvés pourtant
Des petits et des gros qui, lors de mon passage,
N'étaient, pour l'œil humain, pas encor apparents.
…............
La légende, bien sûr, vient de lointains parents,
Transmise à leurs enfants, mais était-ce bien sage
De croire à cette pousse un peu miraculeuse
A cette belle histoire naïve et merveilleuse ?
…............
Presqu' aussi populaire est cette autre croyance
Disant que le bolet cesse toute croissance
Dès qu'il est découvert par l'habile chercheur.
Je vous laisse juger encor de cette erreur.
Albert LACHAUD
Sonnet
LE CYGNE
Le cygne, gracieux, glisse sur l’onde claire
Dans le silence pur des cieux environnants,
Et le soir est si doux en ses verts étonnants
Que le temps paraît mort, que l’heure est exemplaire.
De son plumage blanc, magnifique, il éclaire,
Tel un paraphe fou, les sous-bois frissonnants,
Puis vire, sans frémir, vers les yeux rayonnants
Du lac qui resplendit – comme heureux de lui plaire.
On n’a jamais pu voir cet invisible aimant
Qui fait la course sûre, et le secret amant
Qui dépose après lui l’immense et folle gerbe…
Il nous semble divin. Mais sait-il la beauté
Qu’il laisse dans ses jeux, inutile et superbe,
Si nul ne le regarde au grand soleil d’été ?
Guy FEUGIER
DANS LA PAIX DES ÉTOILES….
Présence en hologramme et prière en playback
Se sentir étranger à tout un bric-à-brac
Voir la tradition comme un banal usage
Subissant constamment le poids de l’entourage…
Quant au petit Jésus planté dans ce décor
-Tantôt dans une crèche où frêlement il dort
Tantôt sur une Croix où frêlement il souffre-
Le ‘fidèle’ distrait vers un ailleurs s’engouffre…
Le secret de la Foi qui pourrait l’expliquer
Plus qu’une simple forme aimant faire abdiquer
Il vibre dans un fond dans une transcendance
Emporté par une onde où tout se trouve dense…
En belle Cathédrale un esprit recueilli
Devient un réceptacle où le vrai qui jaillit
Aime le transformer de façon claire active
D’une façon paisible en noble source vive…
Mais chacun son parcours surtout ne pas juger
Se montrer magnanime et ne rien exiger
Les deux strophes plus haut ne sont qu’un sentiment
Qu’un simple ressenti qui va là s’exprimant…
Didier COLPIN
Par Daniel Ancelet
LA POÉSIE EST UNE CHANSON DOUCE
À celle qui se reconnaîtra souvent dans ces lignes…
Commençons, si vous le voulez bien, par le commencement. Celui-ci implique les fondements de notre grammaire, c’est-à-dire les dictionnaires. Or, c’est là que le bât blesse car nous avons affaire à La rousse. Or, qu’est-ce que c’est qu’une rousse, sinon une blonde qui a pris feu ?
La suite n’est qu’une incitation de plus à la débauche, car nous avons affaire à de petits Roberts. Je les connais pour les avoir chantés du temps de ma jeunesse folle en déclamant par exemple :
J’aimais deux pigeons d’amour tendre
Dans leur corbeille de satin,
Mais la belle n’était pas tendre,
Elle me tapait sur la main.
Et je poursuivais sans attendre :
J’aimais deux pigeons d’amour tendre,
Dans leur corsage d’organdi,
Mais un autre a mieux su les prendre
Et les a fait sortir du nid !
Dans le même esprit, je persistais et signais :
Bien qu’étant loin d’être parfaite
La nature est pourtant bien faite,
Car si la poule avait des seins,
Le coq serait muni de mains.
Mais laissons cela et entrons dans le vif du sujet, puisque je voulais vous entraîner dans un genre de « concert-promenade » au milieu des mille et une beautés que recèle la langue française.
Evoquons d’abord les anagrammes, qui en mêlant les lettres d’un mot en créent un autre. Par exemple Salvador Dali donne Avida Dollars, comme Jeanne Moreau se transforme en Ange en amour.
L’immortel « Boléro de Ravel » devient, pour sa part, « Le rodéo verbal. »
Quant à « La reine de la nuit », elle peut se lire « La traîne en deuil. » « Tristan et Iseult »se traduit par « Triste est la nuit », et la « Marche turque » donne « Charme truqué ».
Nous avons aussi révolution française qui donne Un Corse la finira et Henry de Montherlant qui a écrit : Éternité est l ‘anagramme d’étreinte.
Même notre province du Roussillon peut devenir sourions mais seul un spécialiste peut déterminer si nous restons dans l’anagramme ou si nous frôlons la contrepèterie !
Parlons donc brièvement de la contrepèterie, lapsus par lequel, en intervertissant l’ordre des lettres et des syllabes, on produit des phrases burlesques pas toujours dénuées de sens, par exemple :
Aux riches, des c…….en or,
Aux pauvres, des nouilles encor !
J’évoquerai encore l’anacoluthe, qui est une rupture de construction syntaxique : on commence une phrase d’une façon, et on la finit autrement.
J’aime à citer souvent celle-ci, de Montesquieu : L’étude a été pour moi le souverain remède contre les dégoûts de la vie, n’ayant jamais eu de chagrin qu’une heure de lecture ne m’ait ôté.
Passons aux vers olorimes ou holorimes, vers homophones dont la rime est constituée par la totalité du vers.
Gall, amant de la reine, alla, tour magnanime
Galamment de l’arène à la tour Magne, à Nîmes
qui n’est pas de Victor Hugo, mais de Marc Monnier, et cet autre de Charles Cros dont toutes les composantes riment ensemble :
Dans ces meubles laqués, rideaux et dais moroses
Danse, aime, bleu laquais, ris d’oser des mots roses.
N’oublions pas la si talentueuse Louise de Vilmorin qui propose malicieusement :
Etonnamment monotone et lasse
Est ton âme en mon automne, hélas
Poursuivons avec les palindromes (du grec palindromos, qui court en sens inverse.)
Les plus courts sont : kayak, bob, gag, elle, mais on peut citer, de Charles Cros :
Léon, émir cornu, d’un roc rime Noël
Celui-ci, anonyme mais politique :
Elu par cette crapule
Et puis encore, sortis de l’imagination toujours débordante de Louise de Vilmorin :
L’âme sûre ruse mal et
Suce ces écus.
De Michel Laclos, orfèvre dans le genre :
A Laval elle l’avala.
Passons à l’oxymore, cette antithèse rapprochée qui établit une contradiction entre deux mots :
L’éloignement rapproche de la marquise de Sévigné ou Hâtez-vous lentement de Nicolas Boileau et Les soleils mouillés de Charles Baudelaire.
Sans oublier le bruit des ailes du silence de Saint-Amant ou Le soleil noir de la mélancolie de Nerval.
Ou encore Cette obscure clarté qui tombe des étoiles dans Le Cid de Pierre Corneille.
La plus connue est née sous la plume de Victor Hugo qui, décrivant la mort de Gavroche, s’exclame dans Les Misérables : « Cette petite grande âme venait de s’envoler. »
Mais nous allions oublier les Loisirs de la poste, ces adresses en vers dont Stéphane Mallarmé s’était fait le spécialiste :
Je te lance mon pied dans l’aine
Facteur, si tu ne vas pas où c’est
Que rêve mon ami Verlaine
Rue Didot, hôpital Broussais.
Le 8 novembre 1984 j’adressai mon premier recueil « Le jardin sur la mer » à Michel Martin, alors secrétaire général du Cerf-Volant en libellant ainsi l’enveloppe :
Ah, qu’à l’heure matutine
Ce mot aille avant demain
Chez monsieur Michel Martin
Au 4 rue-de-la-Chine
Celui, ci, curieusement, m’en accusa réception en relevant dans mes vers
Mon cœur n’a pas mûri, et s’il est plein de bleus,
Moi, j’en suis rouge de joie !
Sans se douter que mon 18ème recueil, paru en octobre 2019, trente-cinq ans plus tard, s’intitulerait justement « Les Bleus à l’âme ».
En effet, comme le chocolat, mes poèmes se délivrent en plaquettes.
Jean Dutourd, de l’Académie française, ne dédaignait pas solliciter la sagacité des facteurs, et j’ai conservé de lui :
Monsieur Ancelet – jour et nuit
Sur le papier son front s’incline-
A Viroflay, B.P. dix-huit
Dans la suburbaine Yveline.
Ou encore
Pour joindre Monsieur Ancelet,
Facteur, c’est la Boite Postale
N°18, Viroflay
Dans l’Yveline libérale.
Stéphane Mallarmé, dont Jules Renard dans son Journal osa écrire qu’il était intraduisible, même en français, a laissé dans nos toilettes cet impérissable quatrain :
Toi qui soulages ta tripe,
Tu peux dans ce gîte obscur,
Chanter ou fumer la pipe,
Sans mettre tes doigts au mur !
Mais laissons ces lantiponnages pour évoquer ces acrobatiques et délicieux acrostiches (d’akro=extrême et stikhos=vers) où l’on peut retrouver, en lisant dans le sens vertical la première lettre de chaque vers, le nom du dédicataire, ou celui de l’auteur.
En voici un fort ingénieux fait par un solliciteur impécunieux sur Louis XIV :
Louis est un héros sans peur et sans reproche
On désire le voir. Aussitôt qu’on l’approche,
Un sentiment d’amour enflamme tous les cœurs,
Il ne trouve chez nous que des adorateurs :
Son image est partout, excepté dans ma poche.
L’un des plus connus est né sous la plume amoureuse de l’immortel auteur de La Chanson du Mal-Aimé dédiée à Paul Léautaud.
Evoquant Louise de Coligny-Châtillon, son petit loup avec qui il vécut une relation passionnée, Guillaume Apollinaire propose :
La nuit descend
On y pressent
Un long destin de sang !
Mais nous ne saurions terminer sans évoquer notre immortel alexandrin que nous retrouvons partout, qu’on en juge :
Pour les transports :
Le train ne peut partir que les portes fermées,
Pour la météorologie :
Après dissipation des brumes matinales,
En géographie, pour retenir le nom du chef-lieu des départements :
A race d’avocat, il n’est pas de cas laids
Et encore : Ote sa voie, Seigneur, à ce gros âne-ci
Et pour conclure sur un sourire : Daniel Ancelet est un orchidoclaste !
Daniel ANCELET
Sources :
Les dictionnaires d’abord : Larousse, Littré et Robert.
Pascal-Raphaël Ambrogi : Particularités et finesses de de la langue française. Chiflet et Cie.2005.
Pascal-Raphaël Ambrogi : Dictionnaire du bon usage au service du sens et de la nuance. Honoré Champion.2015.
Jean-Loup Chiflet : Oxymore mon amour. France-Loisirs.2011
Claude Gagnaire : Tout sur tout. France- Loisirs.1986.
Micheline Joyeux : Les figures de style. Hatier.1997.
Jacques Rouvière : Le livre d’or de l’esprit français. Editions Ecriture. 2013.
Sonnet
À madame de Rocquigny, présidente de Lutèce,
qui me trouva trop modeste
JARDIN CÉLESTE
Le soleil réjouit la flore printanière
Que j’arrose de pleurs, ce n’est pas à nier,
Et rassemble en bouquets dans mon petit panier…
J’adapte les sonnets de Dante à ma manière
Et je francise ceux de la Belle Cordière,
Complète le recueil des œuvres de Chénier
Et traduis plus d’un texte ancien jusqu’au dernier
Avant que ma marraine entre dans la carrière…
Grâce à l’enseignement de manuels divers,
Retrouvant par moi seul l’art d’écrire des vers,
J’ausculte les auteurs sans que je les imite
Et suis la galaxie en évolution…
Si je fais des progrès, repousse la limite,
C’est que mon univers est en expansion !
Claude AMAGAT
Sonnet
UN CHEMIN EN POINTILLÉ
Regarde, au bord de l’eau, tous ces châteaux de fables
Peinturlurés d’orange où meurent les matins ;
Dans leurs cerveaux cassés aux cheveux impeccables,
Des êtres rêveront toujours de faux destins.
J’ai pris un numéro dans la salle d’attente
D’un hôpital de ville où l’on parle très bas.
Serais-je sans racine ? A l’instar de la plante
Qui se fane en un pot, je me sens soudain las.
Je t’aime de ne pas priser les airs de fête,
Et pour tes yeux aussi qui pleurent trop souvent,
Et puis pour ta démarche à peine désuète,
Et parce que je n’ai connu personne avant.
Je vais dans le miroir de mes sœurs enfantines
Chercher le café noir, l’odeur du pain grillé ;
Mais la glace est brisée au feu des chevrotines,
Et je ne trouve qu’un chemin en pointillé.
Pierre HAMEL
CRÉPUSCULE D’AUTOMNE
La nuée insistante obscurcit la montagne.
Une pâle lueur plane sur le vallon,
De sa clarté livide irise la campagne
Où la brume tenace éloigne l’horizon.
Tout à coup dans le ciel, déchirant un nuage,
Un pur jaillissement se révèle soudain,
S’intensifie alors en un vibrant présage,
Rayonnant sur les champs tels un phare divin.
AUX SŒURS DES HOSPICES DE BEAUNE
Bien au-delà des ans, de la misère humaine,
Leur souffle règne encor en lutte à la douleur.
La grandeur d’âme était leur œuvre souveraine.
Le pauvre y retrouvait dignité et chaleur.
De ces lieux imprégnés de compassion immense
S’élève un chant d’espoir pour tout le genre humain.
Elles ont humblement apporté délivrance
Au malheureux qui souffre en son rude chemin.
Yves OLIVE
POÈTE, QUI ES-TU ?
Ainsi qu’un vagabond, le poète s’en va
Sur un chemin désert, flânant au fil du rêve.
Il espère en sa Muse et chante à cappella
Pour que naissent les mots tout imprégnés de sève.
Rapporteur, avocat, conteur ou procureur,
Sur le papier s’écrit le sang d’une blessure.
Alors, d’un trait de plume, il éloigne la peur
Et fait naître un sourire ainsi qu’une parure.
Est-il encore utile en ce monde savant ?
Mais s’il ferme les yeux pour chercher la lumière,
Il verra l’invisible, esseulé dans le vent.
Sans lui, rien ne serait s’il levait la paupière.
Dans sa cage de verre, il tourne titubant,
Apprivoise le rythme, invente une harmonie.
On le croit immortel quand il parle d’antan
Et qu’il regarde au loin, amoureux de la vie.
Nourri d’évasion pour une éternité,
De la rime et du mot, prisonnier volontaire,
Il défiera le ciel qui dans sa pureté,
Bousculera les ans de ce vol solitaire.
Mage visionnaire, enfermé hors du temps,
Il fait chanter les mots en leur donnant une âme.
Peignant à sa façon, je voudrais, pour longtemps
Que cette confession puisse être une oriflamme.
Roland MARLET
LE SIÈCLE À VENIR
Nul ne peut effacer les grumeaux de l’écume
Et le nazaréen ? Il agonise en roi !
Disciple, ton regard est constellé d’effroi,
Soldat d’un univers où le Destin s’embrume !
Sous un soleil cruel qui lentement s’enfume
Voici que l’océan chargé de désarroi
Déferle en un ressac à l’infini charroi :
Combien de flots crachant une bave posthume !
N’entends-tu pas la voix des peuples à genoux ?
Dans le siècle à venir, amis, que ferons-nous ?
Allons-nous hériter du seul Salut qui reste ?…
...vint la procession des êtres inquiets
(Ô mourants vous peuplez déjà l’endroit funeste)
L’épée étincela : dans la nuit je criais !
Jean-Marc JON
QUE VAIS-JE ÉCRIRE
Je ne sais pas encor ce que je dois écrire,
Mais la main me démange et demande raison,
Tout au long de mes mots vais-je pleurer ou rire,
Qui sait ce que dira ce nouvel horizon ?
Vais-je parler aussi de ces maudites grèves
Paralysant la France à dix jours de Noël,
Faut-il abandonner, renoncer à nos rêves,
Pour quelques mécontents appelant au bordel ?
Philippe n’en peut plus, sa barbe devient blanche
Et Macron quant à lui, aux abonnés absents,
Des ministres douteux vont se faire la manche,
Les retraites par points, des rejets incessants.
Où va-t-on mes amis, qui donne la réponse ?
Le mystère est complet, le miracle on l’attend,
Martinez et Berger, de l’esprit pas une once
Ils ont une cagnotte, un recours épatant !
Et pendant ce temps-là, des français la souffrance,
Gares prises d’assaut, pas de trains, ni métro,
Economie en baisse, un gâchis d’importance,
Jusqu’à quand ce fléau ? Ah vraiment c’en est trop !
Vacances de Noël, devenant une bûche,
Le sapin est en deuil, les enfants vont pleurer,
Rien qu’une solution, il faut faire l’autruche.
Amis joignons nos mains, ne devons que prier.
Adrien CANNAMELA
D'OR ET DE VENT
( à la forêt )
D'or et de vent ton âme aux cimes se balance.
Un froufroutement d'aile effleure le silence
Bafoué par les cris barbares des chasseurs
Dont l'irruption brutale éveille la terreur.
Au creux de ton hallier que le peuple sauvage
Sillonne habilement d'invisibles passages,
Quelque chevreuil traqué livre un dernier combat
Contre les chiens féaux, dynamiques soldats.
D'un bond léger il tente une fuite éperdue,
Par la grêle des tirs hélas interrompue.
Sous tes rameaux baissés qui pleurent l'innocent
La terre du chemin s'abreuve de son sang.
D'ocre et de brun l'automne émaille tes sommières
Où l'aura de la pluie exhale une lumière
Qui frémit en jouant sur la peau de tes fûts,
Et pare de bijoux ton feuillage diffus.
Sous ta voûte dorée où foisonne la vie,
Quand donc s'arrêtera l'implacable folie
Et l'âpre cruauté des hommes prédateurs ?
Quand cesseront enfin la violence et la peur ?
La trame de tes lois par ses mailles subtiles
Protège un univers où l'action mercantile
De tout être vénal est une absurdité,
Un viol empreint de haine et de férocité.
Couronnant tes piliers anciens de cathédrale,
D'or et d'argent tes mains sublimes de vestale
Dans un fragile éclat semblent prier les cieux
De t'offrir un hiver paisible et silencieux...
Chantal PAILLARD
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Sonnet
SURVIVRE
Pourquoi faut-il toujours qu'un des deux disparaisse
Lorsque l'on est heureux, sans aucune raison,
Se retrouver tout seul, dans la triste maison
Où l'on avait connu le bonheur, la tendresse ?
Le nid d'amour devient un endroit de tristesse
Où l'époux survivant rabâche une oraison.
Il a le sentiment d'injuste trahison ;
Sa vie a basculé, plus rien ne l'intéresse...
Que la soirée est longue avec la solitude !
On repense à l'absent et à notre habitude
De regarder ensemble un film à la télé.
Echangeant nos avis, le temps passait si vite.
Qu'il s'étire aujourd'hui pour le triste esseulé
Maintenant endeuillé, que le malheur habite !
Albert LACHAUD
CHAMPAGNE
J'aime entendre tomber la pluie
Lorsque tu es entre mes bras
Et que nous sommes sous des draps
Souples tels des voiles de nuit.
Les gouttes d'eau sur nos fenêtres
Chantent comme le carillon
Qui, tout seul, a le même ton
Que nos deux cœurs dans nos deux êtres.
Et je t'aime, toi, ma compagne
Pour tout l'amour que tu me donnes
Comme je n'ai eu de personne
Et pour cela je dis : Champagne !
SOLITUDE
Elle est là gravée sur ta peau
Et son épais venin d'aspic
Se plante en ton cœur comme un pic
Quand tu la portes sur ton dos.
Tu n'as nul choix... C'est ton destin
Et si elle colle à tes pas
C'est toi qu’elle veut ici-bas
Tu veux la fuir... Elle revient.
Et surtout quand tombe le soir
Où seul tu rentres dans ton gîte
Quand le Soleil couchant te quitte
Pour te couvrir de son œil noir.
Patrick ROUSSILLON
DU PRINTEMPS À L’HIVER
Voici le doux printemps
Aube de la jeunesse !
Des lilas éclatants
Embaument les instants.
Une brise caresse
Mille nids palpitants.
Jours tissés de lumière,
L’été bat les moissons
Et la rose trémière
Irise la clairière.
C’est le temps des chansons,
De l’amour en chaumière.
Automne des brouillards
Où chaque feuille expire.
Des vents fous, goguenards
Qui piquent tels des dards.
Du bon vin que l’on tire
Des ciels gris et blafards.
Et comme un fin stratège,
L’hiver, les pieds gelés,
Garde ce privilège
De conduire un cortège
D’arbres nus tout givrés,
De grésil et de neige.
Ginette DENCAUSSE
Par Laurent Desvoux-D’Yreck
Chants d’elles,
recueil de Thierry Sajat, 2019
Thierry Sajat n’en a pas l’air comme ça, il est un provocateur « Une préface est inutile, Entrez doucement dans la poésie… », ce faisant il nous lance sur la piste de débusquer les ressorts qui se cachent derrière cette apparente facilité, cette harmonieuse beauté qu’il y a dans ses vers et ses strophes, cette fontaine de mots et d’images qui coulent de cœurs et de mots comme à l’insu des enjeux et intentions de l’auteur, apparente facilité et déconcertante comme pour désarçonner le lecteur qui voudrait s’arrimer à quelque solide rebord.
Chants d’elles le huit-centième recueil de poèmes publié aux éditions de l’auteur qui œuvre beaucoup en faveur de l’édition des poètes de France et de Navarre et semble avoir plusieurs vies, entre un travail dans un Ministère, son rôle d’éditeur et d’animateur en poésie, son rôle pour la promotion de Montmartre et de sa République. Qu’est-ce qui pourrait accrocher alors le lecteur en lisant ou écoutant tant de quatrains limpides évocateurs des mots, du silence, de la poésie et du temps, de l’amour et de la beauté, un romantisme vécu dans les expressions « C’est un Alexandrin que j’écris dans tes yeux », « Et si c’était son cœur au détour de ma vie », « Je lirai dans vos yeux le plus beau des poèmes », avec une manière de franchise mêlée d’audace… D’autres vers sont déjà plus empreints d’une poésie plus mystérieuse de mêler les éléments : « Tu es ce soir la jeune fille au bras du vent », « Ma main comme un oiseau a des gestes de lune », « J’ai suspendu le temps aux bleuités du soir » et l’on peut voir et ressentir que la lecture de Lamartine a été revisitée par celle d’un Rimbaud…, en plus des Ronsard, Victor Hugo, Renée Vivien, Guillaume Apollinaire, Louis Aragon et Paul Verlaine cités par notre poète au fil des pages. Et la pureté racinienne dans ce titre : « Ni tout à fait le jour, ni tout à fait la nuit » quoique sur le fil…
Pourquoi citer en exergue alors ce Verlaine qui vante dans « L’art poétique » cet Impair, ce vers impair que je ne vois pas présent sous la plume de Thierry ? C’est pour son éloge de la musique dans la poésie même bien sûr et ce qui est aussi « avant toute chose », outre la musique, c’est la poésie même. Musique et poésie dans les rythmes balancés des alexandrins, des octosyllabes, qui composent une grande part de ce « chantement d’amour », mis en italique.
Quel est ce Regret qui mord le poète ? Le premier des deux exergues citait le grand prosateur Jean d’Ormesson, disparu il y a peu, reconnaissant à la poésie « le pouvoir mystérieux de rendre la vie plus belle et de transformer notre existence », et Jean d’O. concédait in fine : « mon grand regret, c’est de n’être pas poète » et qui se rattrapait en donnant à moult de ses grands livres des titres qui furent d’abord vers de poètes, « Je dirai malgré tout que cette vie fut belle », clausule d’un poème aragonien des Yeux et la Mémoire…, alors que le même poème commençait par « C’est une chose étrange à la fin que le monde »…
Dans le jeu des mots du titre Chants d’elles, l’une des « elles » est sa fille Elsa, et le poète lui consacre six pages où les mots disent le manque d’elle trop tôt emportée par l’hiver. En homophonie avec les chandelles de lumières dans l’obscurité dans des cérémonies… Et la poésie alors se condense en Elsa, son « plus beau poème ». Un prénom évidemment porteur de résonances aragoniennes littéraires, lyriques et existentielles.
La poésie revient avec insistance, avec retours nombreux à l’identique et à variantes : « Ecrire est un silence… », « Ecrire est un délice… », cela participe de l’apparente facilité et de ce chant continué, s’élevant, s’exténuant, se reprenant. Il fallait aussi au poète revenir à ses sources, qui ne furent pas que celles des poèmes des auteurs de tous temps et styles, et qui ne furent pas que celles des émotions, les grandes émotions de l’amour, des chagrins et des joies. Il y avait à évoquer, convoquer ceux qui permirent et provoquèrent lecture et écriture : « à Monique et Paul Perron Mes chers professeurs de collège » et le « Je vous dois cette fleur », en recon-naissance, « A la mémoire de Mademoiselle Gilbert, Mon professeur de français (6e) », un quatrain et ces trois mots « De l’enfance », l’école en source vive de l’amour des mots, des textes et du savoir et du partage.
Elle ? C’est alors l’école à former pour le langage, l’imagination, l’amour des beaux textes et de la beauté. Elle ? C’est l’enfance des rêves et des cours… Elle ? C’est aussi bien sûr la poésie… et ces jeux de mots et de sens avec « ces matins d’aile ». La surprise est de voir un vers surnuméraire, pour maints poèmes, comme débordant de leur cadre parfait de strophes impeccables, avec un vers en plus ou un morceau de vers, un mot parfois, en rejets magnifiques, avec part de silence, d’inachevé, de manque, de virtualité, « Déparfumée du temps », « D’Elle et de son Avenir », « D’Amour », « Infiniment », esquisses d’enjambements, pour des surgeons d’autres poèmes à venir sous sa plume ou la vôtre…
Laurent DESVOUS-D’YRECK
Ma main comme un oiseau
Ma main comme un oiseau a des gestes de lune.
On dirait que le vent la porte sur des flots
De brume, quand le soir vient mourir sur la dune
Frôlant un autre ciel où j’entends des galops
D’orage à l’amble bleu des mémoires d’enfance…
Ma main se pose sur la fêlure des mots,
La brisure d’aimer dont la lumière offense
L’âme jusqu’à souffler la flamme en ses rameaux…
Ma main comme un oiseau s’envole et puis s’écroule
Dans un froissement d’aile et de froid, un chiffon
Sur le sol lézardé du temps… Des pierres roulent
Dans la tête d’un songe, et les heures défont
Mes regards doucement, coulés sur le miroir
Déformant de l’hiver… Ma main comme un oiseau
Dessine dans les airs des parfums, des histoires,
Des silences qu’on cache au fond de ses tiroirs.
Thierry SAJAT
Par Jeanne Champel-Grenier
CORRESPONDANCES - Louis DELORME
Quel plaisir de rencontrer un vigoureux poète à la fois peintre et sculpteur qui sait allier profusion, qualité et originalité, à notre époque où fleurissent et se fanent les modes à une vitesse grand V !
Est-il encore utile de présenter Louis DELORME, ce poète à l'humanisme inaltérable ; cet increvable détecteur des faiblesses humai-nes, ce cœur clairvoyant, tout de modestie et de franchise ? Cet artiste capable d'un humour inattendu notamment dans ses sculptures ?
Voici son énième recueil intitulé « CORRESPONDANCES », titre à prendre dans tous les sens du terme et dont le but se révèle d'emblée clair comme de l'eau de roche : « S’interroger et s'interroger encore ! » Se bercer d'illusions n'a jamais été le fort de cet esprit toujours en quête de sens. Aidé de ses qualités d'artiste et d'écrivain, servi par une imagination rare, Louis n'a cessé de se questionner, de chercher à comprendre le monde. Les explications établies ne le satisfaisant guère, il ne s'est pas mis au diapason des ''certitudes affichées’’ ; il est né curieux, franc et courageux, ce qui se traduit par une œuvre que l'on pourrait qualifier '' de jeunesse '' car rien ne vieillit dans ce que Louis crée ou écrit ; tout est toujours actualité ou prémonition. Rappelons que Louis DELORME fut enseignant, ce qui lui a permis de garder à l'esprit l'attitude responsable demandée à l'adulte face aux enfants, ce qui se traduit par une vision plus exigeante du monde.
Par chance, pour nous lecteurs, une caractéristique nouvelle apparaît dans ce recueil : chaque texte est illustré d'une œuvre de Louis ; et je note en particulier les sculptures d'une totale originalité. Je comprends les mots cités en préface par l’auteur : ''L'écrit et le trait ne m'ont apporté que des apaisements''. Ainsi n'hésite-t-il pas à parler de ''drogue douce'' qu'il lui faut renouveler sans cesse, à de plus fortes doses (ce recueil en est le témoin) . Il est vrai que les œuvres de Louis DELORME créent un effet '' addictif '' car tout ce qui concerne l'humain s'y retrouve pointé du doigt de façon originale ; d'autre part, ses créations s'accompagnent souvent d'un trait d'humour nécessaire ponctuant les accents de révolte. A notre époque où les guerres idéologiques refont surface, il faut citer « Le sacrifié ».
Jeanne CHAMPEL-GRENIER
NÉ DANS LE JARDIN DE MA GRAND-MÈRE